MÁS CERCA, MÁS ALTO

Cosqueretas. Tomás Conde.

Ed. El Rey de Harlem. Málaga, 2023

149 páginas. Segunda Edición

Leer en la revista LAS NUEVE MUSAS

Cosqueretas significa “a horcajadas”. Así es como un padre lleva a su hijo, en un acto de fuerza y generosidad, para que el niño sea más niño y más visionario a la vez. A cosqueretas nos lleva la escritura cuando esta nos ayuda a ver mejor el mundo y para ello nos presta su musculatura juguetona y generosamente.

Cosqueretas es una colección de cuentos que tienen afianzada su toma de tierra en lo contemporáneo. Todos los personajes son de carne y hueso. Todos sus microcosmos tienen reflejos en el corazón. Prosa elegante. Lectura amena. Cuentos útiles. Historias de hoy. Lenguaje cuidado. Y así podría continuar enumerando una lista de aciertos para referirme a este volumen de cuentos escritos por Tomás Conde. Pero creo que, unido a su pericia para relatar, su gran ojo observador o su oído para detectar los diferentes registros del lenguaje, hay algo que el autor nos retransmite con la frescura del directo: su reivindicación de normalidad para ese universo que todavía a algunas personas puede parecerles paralelo. Utilizando un juego lingüístico que abarca desde lo más tierno hasta lo más feroz, Conde nos muestra los paisajes interiores de sus personajes y la personalidad de sus mundos. La lectura se vuelve audiovisual y el pensamiento se emociona.

Catorce cuentos de título conciso. Todos ellos homogéneos en longitud, soltura e inspiración. Todos distintos en lo situacional y en lo argumental. No hay circunloquios, todo abierto a la vez que misterioso, como los dormitorios que dan a un patio. Encontramos el sigilo de las zonas veladas, el respeto por la multiculturalidad, la elegancia a la hora de tratar las emociones, la valentía e incluso la osadía en algunos personajes. Los catorce cuentos tienen un punto de delicatessen que la persona lectora apreciará según sus gustos, ya que su nivel de exigencia queda garantizado. Magnífico prólogo de Óscar Esquivias.

Debería ser obvia la diversidad en cada una de las facetas de lo social. Deberíamos asumirla, respetarla y alegrarnos por ella. Sin embargo, venimos de tiempos oscuros o quizás de ojos cerrados. Este libro, de valentía educada y joven madurez, nos presta su musculatura juguetona y generosamente para que veamos mejor desde más cerca y más alto.

 

CREADOR versus CREATIVO

“Creatio ex nihilo” llamaba el mundo antiguo a la capacidad de crear desde la nada. Un poder sólo atribuible a Dios. Nosotros, sus criaturas, no podemos imaginar la nada ni pensar la inexistencia. Mucho menos podemos enfrentarnos a la idea de un todo que abarque sin limitación. Por lo tanto, el creativo no obtiene un producto de la nada, sino que, partiendo de lo que está a su alcance, consigue transformarlo en otra cosa diferente de lo que ya preexistía. Tal vez podamos hablar de un dios creador y una criatura innovadora...

Continúa en la revista LAS NUEVE MUSAS

Laboratorio de Creación Literaria

 El 15 de febrero, todavía bajo el influjo de San Valentín, arrancamos 

el LABORATORIO DE CREACIÓN LITERARIA, un espacio de experimentación y trabajo en equipo. Un semillero de ideas para confrontarse con el mundo, con los mundos, mediante el trabajo creativo y la mirada de ojos grandes de la poesía. Observaremos al microscopio los lenguajes que transitan y transforman la realidad. Analizaremos con lupa los códigos lingüísticos con los que construimos conocimiento, ordenamos el caos y narramos nuestra identidad. Porque la escritura es la taquigrafía de la conciencia y del espíritu de nuestra época.

RADICAL 3

Encantada de participar por segunda vez en el Proyecto RADICAL 3, dirigido por Jaime D. Parra en Barcelona. Según sus palabras, "la poesía es magnetismo". Esta es la consecuente antología, o recolección magnética, que se publicó bajo su batuta. 

Escribir Poesía: Esto no es una pipa

Fragmento de la conferencia que ofrecí en la Casa de Cultura Ignacio Aldekoa, de Vitoria-Gasteiz, dentro del ciclo Diálogos sobre creación literaria, organizados por la Asociación de Creadores Literarios de Álava, KRELIA. 

En la revista LAS NUEVE MUSAS

 

 

 

 

¿Por qué escribimos?

Siempre es estimulante e inspirador tener un nuevo espacio donde reflexionar. Doy las gracias por eso.

Hoy estreno colaboración en la revista de artes, ciencias y humanidades "Las Nueve Musas".

https://www.lasnuevemusas.com/por-que-escribimos/

Arquitectura psíquica: Sebastián Bayo

ARQUITECTURA Y LINGÜÍSTICA DE LA PSIQUE

(Un tratado en imágenes y palabras. 

Sebastián Bayo/Ángela Mallén)

He caído dentro de mi cabeza. Dentro de mi marmita. Nadie me creería si dijera que di con los huesos en el cráneo. La cabeza es un cobertizo. No hay nada más desolador que una cabeza. Te manda salir afuera. Dar tumbos. Pasear por los gestos. Seguir una carretera recta como una flecha a ninguna parte. Trepar por la barriga de una duna preñada de escorpiones. Ser la mujer que corre vestida con un traje de chaqueta gris marengo. Volverse estatua de bronce junto a un anuncio de Orange.

 

Pero hay tanta melancolía suelta. Está en la belleza de lo efímero. En lo fugazmente azaroso. Deja que la cabeza estalle como una supernova.

 

Ver en EL COHETE. El arte es exploración

Sebastián Bayo Monjas, joven arquitecto y artista multidisciplinar, dice que el arte es exploración. Coincido con él en esto. Explorar y tantear. Quizás el arte sea la única puerta abierta en la psique humana. Los retratos de Sebastián Bayo transitan por este territorio de apertura y exploración. De ahí nuestro pequeño tratado, que habla por nosotros. 

Recomiendo su exposición Des-figuración, que podéis ver en Sputnik Legazpi, de Madrid.

Estoy muy agradecida a la revista ÁGORA y a su director Fulgencio Martínez por darle respaldo a mi poesía.

Blog Revista ÁGORA

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Revista ÁGORA num. 20

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ÁGORA. Núm. 20. Especial verano

Ir a Barcelona

Presentación de MICROORGANISMOS y EN EL PARQUE DE LAS JACARANDAS.

Vengo de cumplir dos misiones placenteras: leer algunos poemas en el recital RADICAL 3 y presentar mis libros en la librería "Animal Sospechoso". El formato ha sido de diálogo con mi admirada amiga Itziar Rekalde y su libro ANCLA, respaldados por el poeta, librero, editor Juan Pablo Roa. Gran tipo. He conocido a muchos compañeros lletraferits y compañeras lletraferides que han resultado más que interesantes. Sin duda serán incorporados/as a mi círculo de amistades Peligrosas/Sospechosas/Adorables. 

He ido muchas veces a Barcelona. Y cada vez he sido una persona distinta: la  que descubrió una  fuente que emanaba luces, la que tuvo un padre con un taxi amarillo, la que sale en una foto del Tibidabo, la escritora que comparte su mundo interior con desconocidos. Esta vez soy la que ha visto volar a los vencejos con su figura en forma de ballesta y sus costumbres de pandilleros. 

He ido una vez más a Barcelona. Y cuando vuelva, seré de nuevo distinta.

Festival RADICAL 3, coordinado por Jaime D. Parra

Itziar Rekalde, Juan Pablo Roa,
Ángela Mallén

Presentación MICROORGANISMOS
 y EN EL PARQUE DE LAS JACARANDAS

Presenación ANCLA

TreS de CinQüenta PoeMas

Un poema de Jesús Vergara Carballo

Un poema antibélico de una persona pacífica, cultivada, amable. Fue un placer compartir con él una tarde de libros en Sevilla. 

 

TRAS LA IRA DE MARTE  (Jesús Vergara Carballo)

 

Arrastrado hacia las costas del Silencio.

Después de la Guerra no queda Nada:

Despojos, esqueletos de hierros y huesos

y frías, desoladas y rotas mañanas.

 

Atrás quedaron los soleados días sobre yerba.

Atrás quedaron las sonrisas perennes y los sueños,

pasos caminados a desgana, sin sentido y pena,

un trozo de espejo roto y un recuerdo viejo…

 

Mejillas yermas, ojos sin lágrimas, vacíos infinitos,

duras realidades ahogadas en noches en vela,

licores envenenados en tabernas de callejones vacíos…

 

FuErzAs interMolecuLares

 

Fuerzas intermoleculares nos unen. (Sihara Nuño)

INFANCIA ES LUGAR (de Juan Manuel Uría) es tan cierto como lo que escribió Joan Margarit: “Amar es donde”. Este libro es un lugar de pensamiento que interpreta el texto de la vida y la metafísica de lo mirado. La racionalidad como acto volitivo que arrastra un patrón deliberadamente irracional. La belleza de la plenitud, la pérdida del absoluto, lo innombrable como producto. Saber y no saber. Este libro es un lugar de pensamiento que rastrea la vida -ruido y silencio, magia y azar- en esa elipsis poética que nos atrapa entre la niñez y la ancianidad.

EL OLOR DEL ESPACIO (de Sihara Nuño) está lleno de sinapsis y enlaces iónicos. 118 aforismos, tantos como elementos; qué hermosa conexión con la materia. Poesía y ciencia unidos por su puente natural: pensamiento e intuición. Por encima del empirismo, la inducción. Muchas claves para cartografiar lo incógnito. Abrir y no cerrar. Entrada. Vuelo. Rastrear y olfatear. Tantear. Comprehender. Elegir lo desconocido. (Muy bien acompañado por la fotografía de Jon Bengoetxea).

microOrganismos

Microorganismos genera un ecosistema benévolo en el pensamiento. Se compone de enunciados probióticos elementales que ayudan en la síntesis y absorción de las cuestiones sociopolíticas y filosóficas, además de combatir las bacterias patógenas de la comunicación. No desestabilizan la biosfera.

EL DESVELO EDICIONES

En KULTURKLIK

  

  

NO A LA GUERRA

Hay un pueblo que flota.

Hay un pueblo que flota en nuestra conciencia.

Hay un pueblo que flota en el mundo, en este planeta, en las autopistas, en las estaciones intermodales, en las esquinas de las ciudades, junto a los anuncios de telefonía móvil, muy cerca de las nuevas catedrales en forma de banco y multinacional.

Hay un pueblo que flota en nuestra época.

La época en que los mendigos dicen la verdad, aunque nadie en este mundo los vea, y los presidentes compiten por engañar a millones y millones de ciudadanos en los picos de share o cuota de audiencia.

Hay un pueblo que flota porque no encuentra tierra bajo sus pies.

Flota porque todos fueron ahuyentados como ratas. Fumigados. Descabezados.

Flotan porque todos tienen miedo. Porque tienen hijos. Porque tienen hambre. Porque tienen fe. Porque tienen vergüenza. Porque tienen lágrimas. Porque tienen años. Porque tienen derecho. Porque tienen dignidad.

Flotan porque no son ladrones. Porque no son carroñeros. Porque no son asesinos. Porque no son iluminados. Porque no son dioses de barro. Porque no son muñecos de trapo.

Hay un pueblo que flota en el corazón de quienes son como ellos. Y no saben mentir como los presidentes megalómanos. Y no necesitan Olimpo como los dioses. Y no quieren matarse como depredadores. Hay un pueblo que encalla en las fronteras. Que no siempre encuentra alojamiento en las ciudades o en los campos. Cogidos de la mano, con los hijos en brazos y los viejos a rastras. Con sus pañuelos, sus chándales, sus bolsas de deporte o de bebé, sus mochilas mugrientas. Buscando un parque en Varsovia, un familiar en Chisináu o Budapest, un tren en Bratislava o en Salzburgo, un papel en Madrid o en Malmö. 

Hay un pueblo que flota, aunque tiene raíces. Aunque no tiene alas. Desafía las leyes de la física, de la lógica, de la moral. Los mendigos muestran la verdad en sus ojos y los justos, en su corazón. Los presidentes megalómanos esconden las soluciones en sus palacios, tras sus banderas, bajo sus llaves. Ante miles de ojos que quizás no quieren ver ni saber. 

Hay un pueblo que flota en nuestra memoria. En nuestra historia. En nuestro conocimiento.

Flota y caerá de pie. Sin culpa ni pecado. Triste. Valiente. Herido. Caerá de pie sobre los hombros sin cabeza de quienes no querían ver ni saber.

En la revista ÁGORA 

 

8 de marzo en FRONTERAd

The departure. Aida Muluhned

"Si la poesía representa la «literatura del yo» por excelencia, también es cierto, como afirma Gayle Greene, que «el feminismo aconteció cuando las mujeres aprendieron a decir yo». De ese modo, en los versos que las poetas escriben se entrecruzan las aristas de la polifonía que conforma su interior. Y la clase, la raza, el género, la religión… son fuente de las pulsiones que las movilizan.  Pero si, como refiere Donna Haraway, en  nuestro tiempo «las identidades parecen contradictorias, parciales y estratégicas», no debemos olvidar que «el género sexual, la raza y la clase social no pueden proveernos los fundamentos de una unidad “esencial”». De hecho, ella misma «postula una política basada en afinidades, no en (imposibles) identidades». Todas ellas  no se excluyen entre sí y son, al contrario de lo que pueda pensarse, el espíritu de un sentido profundo de comunidad, que es imprescindible no perder de vista para culminar el proyecto liberatorio de la mujer." (Rosauro Varo Cobos)

Agradezco a Rosauro Varo Cobos su invitación a participar en esta breve antología que revuelve fronteras, géneros y edades haciéndonos bailar.

Leed aquí: FRONTERAd

Esta es Yoanna Mo

(Obra de Egon Schiele)

Con la cabeza dentro de la cabeza

Fuera del agujero que soy

Ahora

Donde los pensamientos son un temporal en el mar

Y a ti…

A ti te extraño tanto que llego a pensar que no estamos ninguno

Mañana tal vez no, hoy sé que vendrá una primavera sin margaritas

Los atardeceres que han perdido el sentido

Y cada amanecer pesado como el final del día 

No soy un ovillo sino un enredo

Uno muy enredado de hilo

Este papel corta y noto mis engranajes,  giran desordenados, a lo loco

Goteo

Se me deshace a goterones la piel, muñeca de cera

El mundo está vacío, el mío y el vuestro

La indiferencia me prepara para esta incertidumbre que invade los átomos que me componen

La indiferencia hace hueco a la desidia y la tristeza

Con la cabeza dentro de la cabeza

Fuera del agujero que soy

Cuánto siento      

                                                       (Poema de Yoanna Mo)                 

 

Martin y Roger

Foto: Roger Bor

Martin Heidegger escribió:  

“La creación a través de la poesía es el modo esencial del decir humano que instaura el mundo y permite sacar a la luz el fondo más íntimo, inaccesible y verdadero”. 

Roger Bor, de Barcelona, se está construyendo un blog intuitivo y genuino. Me gusta. Hay un poema que me ha llegado especialmente. Se llama "En esa silla me senté y lloré". 

A mí me parece que ambos, Martin y Roger, dicen cosas interesantes.

Aquí os dejo el enlace al poema que os decía:

              ROBER BOR

S.O.S SABIDURÍA

DESENMASCARAMIENTOS EN ÉPOCA DE MASCARILLAS

Los seres sabios han ido construyendo herramientas para conocer, interpretar, remediar o prevenir. Nos ofrecen lecturas veraces, cálculos ajustados, intuiciones geniales. Nos muestran los secretos profundos de la naturaleza y del cosmos. Nos invitan a experimentar la extraordinaria fuerza de la vida y a imaginar la insondable profundidad de lo desconocido. Nos acompañan casi siempre en silencio, hablándonos a través de sus inventos, sus libros y sus sueños. Buscan y comparten la emoción de la verdad, la aventura de la imaginación y el respeto por la vida y el planeta.

Pero, de la misma manera que la avispa africana devora a las abejas, los sabios están siendo exterminados por el sabihondo. Los sabihondos pertenecen a una especie resistente, o puede que inextinguible. Son refractarios a los argumentos, al conocimiento, a la experimentación, a las evidencias y a toda la pragmatología del ser humano sobre la tierra. A lo largo de su filogénesis, sólo les ha interesado un binomio: la sugestión (elixir, chollo, milagro) y la presa (adepto, cliente, devoto). Fuera de la burbuja que forman con su manada, se desdibuja la realidad en todas las versiones. Dentro de esa burbuja se sentirán a salvo sus invitados (junto con los elegidos a dedo, los héroes de pacotilla y los de zarpazo rápido). Pasen y vean.  ¿A quién no le va a interesar vivir en una inopia categórica?

Cuando el sabihondo se cruza por la calle con un sabio, le lanza una mirada láser con la intención de destrozarle sus gafotas de miope.  El primero saca pecho y se mide. El otro continúa pensando en cosas suyas, sintiendo en su interior la danza de los tiempos, el desasosiego poético y el misterio de la existencia.

Históricamente, al sabihondo siempre se le ha visto venir.  Bien porque intentara venderte un crecepelo multiusos para vaqueros calvos y caballos pelones, bien porque te ofertara una parcela en el cielo junto a los santos patrones y los difuntos de la familia.  Siempre repeinado y bien tieso. La sonrisa, el guiño y la carcajada. Y luego está su estilismo, adaptado por supuesto a los usos y costumbres. Podría acercarse a ti, biblia en mano, cabalgando sobre un jamelgo famélico. Podría llamar a tu puerta con la seductora cortesía de un vendedor a domicilio de enciclopedias en diez tomos. Puede que te hable ahora como si estuviera filmándose para un tutorial. En todo caso, no abandonará las pautas que lo han mantenido a salvo hasta la actualidad. El gran superviviente. El listillo desalmado.

Y aquí lo tenemos, como siempre, disertando con ahínco de lo que no sabe nada en absoluto, cazando incautos, esquematizando y banalizando la extrema complejidad del ser. Mira por dónde, ahora el sabihondo abandera a los asustados por los virus, a los desencantados de las democracias, a los mimados por la mater fortuna, a los acostumbrados a los derechos de pernada. ¿Y qué les da a todos estos? Les da la razón.  Que viene el coco, sí, sí. Que el estado de bienestar caduca. Por eso te vendo mi alarma con videocámara, mi bunker, mi nave nodriza, mi securitatem. Serás libre conmigo. Libre de “libertad total”, no de libertinaje ni de libertario, ni de libertino. Nadie pondrá sus sucias manos sobre tus millones de seda, ni te cerrará tu chiringuito boyante por culpa de una pandemia u otras zarandajas.

El sabihondo y la sabihonda. Libertadores marrulleros, liantes, siempre con su mirada láser apuntando sobre la especie amenazada. Quieran los seres del mundo desenmascararlos y desactivarlos.

SOS Sabiduría. Frenemos su extinción.

En "AGITADORAS"

ANCLA

Editorial L.U.P.I., Sestao 2021

 

He leído tu ANCLA, Itziar Rekalde Luzarraga:

ANCLA es un hermoso y sentido breviario: un rezo de memoria, pensamiento y emociones. Aquí no se escribe con esa valentía temeraria que tiene un punto de inconsciente. Se escribe con aplomo. Con hálito. Porque escribir es pensar y respirar.

Este es un encuentro contigo (misma) en el centro de tu vida. De la vida. En la plaza que es tu plaza. En el ágora. Por la calle que es tu calle. Tu mundo. Te encuentras contigo (misma). Hola. Por fin te encuentro. Te comprendo y te perdono. Te relajo y te saneo. Te acaricio. Te quiero. Te salvo.

Pero no dices Amén. Eso no. Todo menos Amén.

Tanto escucharte como leerte, querida amiga Itziar Rekalde, estimula y envalentona. Para mirar, sentir, soñar, vivir. Tanto a tu oralitura como a tu escritura: Gracias.

 

 

ANNELI

 

Melchor Zapata

Fue una muerte discreta, sin protocolo

Me apagué como una pavesa

sin los síntomas descritos por los especialistas

Fue como desdibujarse un personaje de cómic

Como viajar por una carretera de árboles muy altos

hacia una ciudad que no existe

 

Me di cuenta de mi muerte y no rompí a llorar

En la muerte no hay dolor, sino lentitud

Una onda difusa muy lejana

como el temblor de una estrella

o la voz de la extrañeza

 

No lloré mi muerte en la soledad de la conciencia

Hubo un instante mínimo:

un fotograma de película antigua

un parpadeo de imágenes

en que vi mis proyectos inconclusos

mis logros escasos en la lógica del sistema

etcétera

 

Eso duró un instante. O quizás ad eternis

Duró lo que duró

Las medidas no caben en la muerte

  

En cuanto se detuvo mi vida en el silencio

se borró el matiz de la emoción

y cesó el revoloteo de los pájaros

sobre el curso de la historia

así como en el flujo de cualquier pensamiento

 

No había expatriados

ni coches a diez mil quinientos euros

ni visitas papales

ni reuniones administrativas

ni pobreza, jactancia, vanidades

ni sofisticación

ni pandemias, catástrofes naturales

ni rapiña, ni ataques

masivos. Ni crueldad

 

Todo moría en mí

como muere el adagio en un piano

con una nota en fuga

Todo acabó perdiéndose

tras su efímera huella

y un relámpago súbito de lucidez

 

Puede que hayas vivido -me dije-

como tantos,

siendo un cuco en el nido de otro pájaro

siendo un Juan Sin Tierra, Sin Nada y Sin Nadie

Eras feliz a veces, no obstante

cuando reinventabas un lugar en el mundo

y todo parecía renacer

 

Me morí

Sonaba una campana

en el zumbido agudo de la realidad

Y allí mismo escribí

ya muerta

este breve epitafio intrascendente

 

Y no había ángeles a la vista

 

Aunque resucité

 

(De: Dinámica interior de las mujeres inmóviles)

en AGITADORAS