Motel en Zenda

Coincidiendo con el eclipse, con la lluvia de Perseidas y con la "odisea" de Nolan, aparece publicada una cata de Motel Milla Noventa en la revista Zenda. Monod se preguntaría ¿azar o necesidad? En cualquiera de los casos, gracias.

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LOS SECRETOS DEL AGUA

Cuando un libro me gusta, lo relleno de notas y glosas. Es mi forma de leer.

Notas sobre "CONJUNCIÓN DE LAS AGUAS", de GOYA GUTIERREZ

 

Edic. Contrabando

Colección Marte

Valencia, 2025

76 páginas

Prólogo Neus Aguado

 

El agua se adapta a la orografía del paisaje al igual que el alma se adapta al relieve de la vida. A veces, agua y alma ahogan. A veces hacen que todo salte por los aires. Y a veces es la vida la que se vuelve líquida como ambas. Agua y alma se asimilan en fluidez y cambio, adaptabilidad y purificación. “El agua es generadora de vida, purificadora y regenerativa”, dice Neus Aguado (agua es su nombre también) en su magnífico prólogo. Goya Gutiérrez hace de la poesía el cauce que apacigua el agua interna y el margen donde rezuman las palabras de arcilla para modelar el conocimiento. La palabra poética, lo más cercano al flujo anímico, asume sus propiedades. Como dijo Lao Tse: “Nada hay en el mundo más blando y débil que el agua, pero nada la supera para vencer lo duro”. El agua y alma, siempre en proceso de convertirse en algo distinto. Como también la palabra.

Palabras que aquí fluyen sueltas, liberadas de signos, pero encauzadas en un río de versos. Agua interna que discurre serena y luego salta en chorro, habitada por peces de lucidez y locura, ninfas de duda y certeza. Arrastrando los secretos del agua.

Agua que se remansa y se congela dentro del corazón. O embiste su ola antigua de deseo. Se desagua, cae al fondo. Se precipita. Se derrama. Agua bendita que bautiza y nombra, que exorciza el miedo y envejece tranquila. A menudo pesan en el ánimo sus gotas, pesan sobre tu espíritu como el tiempo sobre tus huesos. Agua hecha niebla que se infiltra en tu memoria. Agua azul como tu sangre cuando te vuelves sirena, tornasolada como tu plumaje cuanto te vuelves pájaro. Agua de mar que esconde galeones hundidos, calaveras de ahogados.

Y, “A contracorriente”, segunda parte del poemario, el agua inversa regresa a la fuente, remonta desde el valle hacia el cielo. El agua se hace árbol en un claro del bosque. Se hace gota de lluvia ácida. Acaricia el misterio que encierra tu cuerpo y, en un remanso, encuentras agua clara para tus manos, tu garganta, tu palabra. Somos agua, materia diluida fluyendo en la consciencia como fluye la música en un verso. Cuando el invierno la enfría, surgen aves oníricas transparentes, puntiagudas como estalactitas. Son las estatuas de hielo en que se vuelve el tiempo recordado. Tras el frío y las heladas, el calor evapora el presente y su memoria, la historia y sus actores. El agua es a la vez el tsunami que arrasa todas tus moradas y el deseo que reflota todos tus bosques. El agua siempre cuida del retoño y lo hace florecer, porque sin ella no crecen los paraísos.

En el profundo lago del inconsciente, solo cabe nadar hacia la ya impasible transparencia. De la oscuridad hacia la luz.

Al llegar a la tercera parte “Conjunción de las aguas”, la palabra se hace luz, como antaño el verbo se hizo carne. La lluvia ha limpiado la palabra, que se vuelve esperanza y gratitud por la vida exuberante. Como en los versos de Walt Withman: “…que prosigue el poderoso drama, / y que puedes contribuir con un verso”.

Y salimos del río, renovados, serenos, en el poema XI:

 

Conjuguemos las aguas     tamicemos sus hebras

Nombremos las Palabras

en las que aún creamos

pronunciemos                          un conjuro poético

para que el mundo sane

y de las grietas brote                             el líquido arbolado

del hallazgo que nos restituye

de nuestra casa interna

frente a cualquier quebrantamiento

 

       (Ángela Mallén. Vitoria-Gasteiz, 21 marzo 2026) 

SENDAS DE INVIERNO, Fulgencio Martínez

Edit. Ars Poetica

Oviedo, 2025

64 páginas.

 

Mientras leía SENDAS DE INVIERNO, de Fulgencio Martínez, imaginaba la figura de un poeta sentado sobre una piedra en la otra cara del Moncayo, leyéndole sus versos a la otra cara de la luna. Versos de viento cierzo que hacen bailar a los chopos y hacen temblar a los huesos. El misterio de los lados ocultos. El evocador camino viejo del tren. Versos grises y blancos, como el vaho donde se escriben las palabras del alma. Desde el Moncayo el cierzo / mueve estas páginas (pág. 32)

SENDAS DE INVIERNO es el título -Exposición temporal 3 (2022-2023)-, un tiempo marcado, etiquetado probablemente sobre cuadernos meticulosos. Así me lo imagino. El poeta trazando en su cuaderno un camino que parece reseco, ventoso y olvidado, pero que, al igual que en el “Poema Sobre la Naturaleza” que nos dejó escrito Parménides, las Helíades escoltan y conducen al lector hacia los hilos de la luz. El mismo rumbo que seguían los viejos alquimistas hacia el albedo. El mismo camino que abre en la tiniebla la brillante luz de la consciencia. El camino que va del monte al llano y del invierno a la primavera. Van volando y rozando mi rostro / y mi espalda mariposas de nieve. / Apenas distintas de los hilos del sol… (pág. 30)

 

Por el camino, el lector se va encontrando referencias, homenajes y citas que se iluminan como en la carretera lo hacen las señales cuando las barren los faros: Quevedo, Cervantes, Unamuno, José Hierro, Calderón, T. S. Eliot… Y, envolviéndolo todo y resguardándolo, una capa metaliteraría a modo de glosa intertextual: la conversación del poeta con la gran voz de Dionisia García. Como buen poeta -dice en el prólogo Dionisia García-, escribe de la vida, del pasado y del presente, porque somos un todo. Y ella siempre se halla en este poemario, lo mismo que el faro, al igual que el cierzo. Porque ella es el viento y la luz.

 

El poeta se vuelve niño que nunca da la espalda, que abraza con los ojos del asombro, que mira el agua helada saltando en el torrente, y luego el agua ancha meciéndose en el río del llano; que mira el crudo invierno mutar en primavera.

 

El poemario presenta tres partes, como un organismo vivo: 1. La noche a mi puerta. 2. Poemas para despedir a Europa. 3. Terrain Vague. Diríase que son tres maneras de ordenar un material anímico, experiencial, incluso comportamental, distribuido equitativamente entre dichas partes.

 

El poeta, en Serenidad, contempla meditativo el tránsito fugaz de la vida, como también lo hizo Dámaso Alonso asomado a “Un río al que llamaban Carlos”. Lo que tomamos y dejamos pronto / es leve sombra que pasa en el aire / leve, nada más. Ruega, si hay dioses, / que ellos tengan memoria de nosotros… (pág. 35)

 

No obstante, la palabra poética repara, resarce y reverdece como la primavera: He visto campos de labor, cubiertos / de amapolas y cardenillo, / y he visto esos campos de descombrarse / con una palabra que los renueva. (pág. 49)

 

El ciclo de la vida encuentra su efímero esplendor a base de ímpetu y de luz. “Vive, vive”, repite el cierzo amable / buscando en el pecho de los humanos / abrirse un gracioso mar para sus ríos. (pág. 52)

 

Transitoriedad. Fugacidad. Meros instantes deciden la vida (pág. 34). El poeta sabe que, al fin y a la postre, tanto el Logos dialéctico de Heráclito como el Ser “inmutable” de Parménides, descienden por ese río: formas y palabras / borradas en el tiempo que transcurre… (pág. 60) …el río mueve vida y muerte (pág. 64)

 

El poeta siente turbación ante la fuerza surreal del mundo: Balancea por mayo mi casa el cierzo. / Mi alma inquieta más que una moneda/ pasa de una hora a otra con espanto, / seguida de ortigas. Mi alma, esa flor/ de mayo, ¿quién la sosegará?... Mi anzuelo de peces caídos del fondo, / el mundo al revés en la pupila… / mi alma, esa flor / de mayo, ¿quién la recogerá? (pág. 54)

 

Pero el poeta siente también gratitud (…gracias al sol de algunos pocos días) (pág. 31). Siente esperanza, porque el poeta sabe que, en el lado oculto de la luna, otro poeta lector desentraña sus palabras: Donde quiera que estés, / como quiera que te llames, / sabe que, por un momento, / compartimos tú y yo / el mismo universo / simultáneo y cíclico… (pág. 33)

 

El cierzo continúa barriendo la hojarasca del Moncayo, ulula fuerte y seco por los caminos que buscan la luz. Mientras, el poeta sigue cantando junto al río por donde descienden el Logos y el Ser.

 

“Vive, vive”, repite el cierzo amable

buscando en el pecho de los humanos

abrirse un gracioso mar para sus ríos.

“Vive, vive”, pulsa esa palabra los huesos

hechos ya astillas, tensa las flojas

cuerdas hacia adelante,

aleja la pereza, y la humareda ciega

de la noche emprende su tornaviaje

y ocupa su lugar la luz milagrosa.  (pag.52/53)

 

 

(Una lectura de Ángela Mallén, 17 de marzo 2026)

Leer en ARS POETICA

Leer en el blog de ÁGORA

 

 

Versus/Versos

Una experiencia muy bonita dialogar sobre Motel Milla Noventa con el poeta y crítico cultural Eduard Reboll, director del programa Versus/Versos de Sants 3 Ràdio, en Barcelona. Agraeixo molt la seva invitació, cordialitat i professionalitat. Un plaer compartir amb ell aquest diàleg a les ones. El meu agraïment i afecte també a la poeta Susanna González Turigas, que va propiciar la trobada.

Entrevista en Versus/Versos

Estamos solos en el parque

Un poema sin lector es un agujero negro que existe, pero nadie lo ve. Que contiene energía, pero nadie lo sabe. Y cuando ese poema encuentra al lector que lo interpreta con su fuerza, como María Calas interpretó el aria Un bel di vedremo o Pavarotti el Nessun dorma, entonces ese poema resuena en el mundo como el corazón de Puccini. 

La lectura de Mauro Quintero Cardona transforma mi poema en nueva energía e ilumina los circuitos que nos recorren y conectan.

Gracias también a mi querida y admirada Mary Zurbano Gauna por tratar el audio y crear un hilo de plata entre nosotros.

País de Niebla

Enhorabuena al poeta Enrique arias Beaskoetxea  por este hermoso y sereno poemario.

   

"Eterno Color de Otoño", Yoanna Mojón

Ediciones Rilke.

                                                                  Madrid, otoño 2025     

125 páginas

 

Un alma milenaria mira el otoño. Este y todos los otoños, y descubre que es una de sus hojas, de las que se sueltan y vuelan. Ella, el alma, escribe que ha borrado su reflejo, que es un vació largo como el mar y profundo como el horizonte. Ella, el alma, se llama Yoanna Mojón y su poesía expande una niebla tan intensa como el puro existencialismo. En cada uno de sus versos se desboca una emoción que el pensamiento embrida: El silencio es negro, la noche miente. Contienen la energía intensa de una misteriosa sabiduría: Sé que los barcos vuelan, la ciudad hay que acunarla. A las doce y cinco hay gatos que se creen mariposas.

Ya el índice del poemario, que presenta una estructura cronológica -los meses del otoño- y una nomenclatura cromática -los matices del color-, nos prepara para explorar un universo de estados internos con una carga simbólica vinculada a los colores del otoño y a la experiencia subjetiva de la autora.

La voz poética de Yoanna explora la percepción desde la emoción, detecta la identidad en la multiplicidad. Pesca la contradicción en medio de una atmósfera inquietante. Toda la obra es un viaje atravesando las simas del Caos, la noche del Yo y el temporal que arrecia bajo la piel. Yo soy la palabra, la poeta, la poesía… Soy la bala, el gatillo y el agujero. Tras una declaración de vulnerabilidad y un reto ante el mundo, la poeta se transmuta, se redescubre: Sé que soy mar, pero es inevitable que quiera ser su olor, su textura y su danza… Que quiera sentirme su amplitud y quién sabe si abrazarte con ella.

La poeta recurre al simbolismo para hablarnos de una humanidad quebrada y situar al lector ante el dolor colectivo de la sociedad moderna. Hay gente gritando en las ventanas, el fuego borrará su historia / Tiro del poema, está enredado / Siento el miedo en la nuca y mis ojos curiosos. Hace tiempo que el mundo vive sin tiempo / Por eso a las 10 de la mañana la gente corre por la calle a todas partes. Pero la poeta nunca nos deja solos: Estoy asustada en este tiempo tan quieto. Estoy latiendo con soltura en este otoño raro

Versos cargados de poesía visceral y críptica, osada e intuitiva, hermanada con las fórmulas de Alejandra Pizarnik o Silvia Plath. Una crónica de la batalla interna por dilucidar si volar o hacer pie en un mundo desconcertante. Hay otro escalón o bajar cayendo hasta la realidad… Esta intensa lucha nos implica en una lectura tan desafiante como reveladora. Estallo y soy mil partes de nada, expresa con claridad la disolución de la persona, la fragmentación de la identidad, pero también la libertad de aceptar ser múltiple y cambiante.

La poeta Yoanna no renuncia a dibujar lo cotidiano con pincel surrealista, y encuentra belleza en lo efímero, en lo escurridizo. Y se deja llevar por el flujo del agua, obviando el miedo, hallando una dimensión casi onírica, donde el horizonte es rosa, es de fresa, es tan largo...

A través de imágenes asombrosas y una escritura audaz, la autora desafía las fronteras de la realidad y de la percepción, invitando al lector a navegar en aguas desconocidas, donde la poesía no solo refleja el mundo, sino que lo transforma. Porque estamos ente una obra bella, inquietante, profunda y poderosa que nos impele a reflexionar sobre la naturaleza fluida y compleja de la existencia humana. Y, desde esa reflexión, la poeta nos propone afrontar con osadía el reto del ave Fénix: Me toca aun temblando levantar el castillo de naipes / Me toca pegar mis pedazos sin que queden grietas, mirarme al espejo y volverme a encontrar / Y volver a creer en mí, ahora también por todas.

Larga vida a esta hermosa criatura.

Ver en la revista LAS NUEVE MUSAS

TE PINTO CON LUZ

La atenta y generosa lectura del poeta Fulgencio Martínez añade nueva luz a mis poemas como la consciencia añade algo nuevo a la pura existencia. Agradezco en el alma este gran regalo de su tiempo de estío, su mirada de ilustrado y su sensibilidad de poeta. 

    Reseña de Fulgencio Martínez en ÁGORA

Ver en la página de ÁGORA 266

"Las medias perdidas de Lorenza Mesttreta", JULIA OTXOA

 

Las medias perdidas de Lorenza Mesttreta

Julia Otxoa

Eolas Ediciones 2025

 

 

Las medias perdidas de Lorenza Mesttreta, obra de la poeta, narradora y artista plástica Julia Otxoa, es una novela corta o cuento largo, como reza en la contraportada. Pero también podría decirse que se trata de un entremés cervantino, una comedia de Lope, una parodia de Mihura o un guion de Cuerda. Aquí están sus mimbres o sus ingredientes: lenguaje sin afeites, humor con ingenio, crítica con finura. 

La historia parte de un objeto insignificante (unas medias) que, como un canto rodado cuando se precipita por una montaña nevada envuelto en el alud, se va convirtiendo en una inmensa bola blanca. Siendo aquí "la nieve" esa substancia esponjosa llamada estupidez humana que cae sin cesar y se acumula sobre el mundo. Siendo aquí "la historia" una magnífica pieza de ingeniería irónica, un agudo sostenido que provoca una sostenida sonrisa. Siendo aquí "el objeto" su objetivo: una sátira mordaz que, como el traje del emperador, deja desnudo a ese prepotente rey que es la mala política. Siendo los personajes, con sus nombres del TBO, pequeñas piezas de un universo cómico que gira a imagen y semejanza de nuestro mundo real. 

El resultado es una pieza de caza mayor en absurdo, surrealismo e ironía que divertiría a Franz Kafka, Julio Cortázar y al mismísimo Italo Calvino.

Una deliciosa tarde de lectura.

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Un día en Venus

 UN DÍA EN VENUS, de Mª Ángeles Ávila León

(Una lectura de Ángela Mallén)

  

Editorial Talón de Aquiles, S.L. (2024)

Ilustración: Antonio Jiménez Rodríguez

ISBN: 979-13-87650-35-3

 

Venus es un planeta de colores como un cubo de Rubik cuya órbita es redonda como una plaza romana. Venus aparece en el cielo al despuntar el día y también al caer el sol. Tras su larga jornada de ocho meses, Venus late intensamente como un corazón corriendo. Venus es un planeta interior de alta temperatura que gira en sentido contrario a las manecillas del reloj. Venus es un cuerpo celeste casi tan brillante como la luna, donde viven los alienígenas que saben regresar a la tierra. Venus es un planeta de palabras que saben cosas de ti y de palabras que se miran en tus ojos. Venus es el lucero del alba. Venus es un planeta ingrávido, ventoso y nómada. Venus es un planeta lejano al que se llega a través del espejo. Venus está compuesto de rocas, viento, una rebequita de entretiempo, un pie que explora lo desconocido, un encanto efímero, matices para lo duradero, ideas que revolotean, retratos que emocionan, dudas filosóficas, polvo de estrellas y FUEGO:

Voy con una llama en el pecho.

Calienta mi latido.

A veces se agranda,

Y me quema,

Pero nunca le soplo.

Porque no quiero apagarla.

Y porque corro el riesgo de avivarla.

Y arder del todo.

Regreso de Venus. Quizás provengo de Venus. Quizás todos los planetas se lleven dentro o quizás cada día sea un largo viaje a un lejano planeta. Quizás esta escritora joven que lleva mi primer nombre sea quien hable en esa lengua de fuego que también calienta mi latido porque también arde en mi pecho. En todo caso, mientras haya escritoras como Mª Ángeles Ávila León, habrá vida en otros planetas. 

DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA

Me siento honrada, acariciada y amparada por esta voz de seda y calor. Patricia Furlong tiene el don de la generosidad, la virtud más necesaria aquí y ahora, sea lo que sea esto que estamos viviendo. Me conmueve su forma de transmitir mis palabras insuflándoles sus tesoros interiores. Sólo viven las palabras cuando alguien las revive y vivifica con su aliento. Gracias. Te abrazo, querida Fiaca, con gratitud, ternura y poesía.

IDA Y VUELTA

 Exposición y Taller

Autoras: Victoria O’May (imagen) - Ángela Mallén (palabra)

 

EXPOSICIÓN en C.C. ZABALGANA (Vitoria): Del 5 al 28 de febrero 2025

TALLER: Día 20 de febrero (de 19:00 a 20:30 h.)

Ángela Mallén - Vitoria O´May 

Durante el confinamiento por la pandemia de COVID-19, iniciamos un proyecto en Instagram bajo el nombre de IDA.VUELTA. Victoria O´May (diseñadora y artista visual) y yo (Ángela Mallén, escritora) decidimos crear un observatorio reflexivo donde la imagen habla, la palabra imagina y la poesía interpreta. Un trabajo en tándem, un juego de vasos comunicantes o espejos confrontados: dos mujeres, dos edades, dos culturas, dos lenguas, dos expresiones artísticas, dos madres que confluyen “aquí y ahora” en un plano plurilingüe y multicultural. Buscábamos un punto coincidente entre ambas miradas. No mirar lo visto por la otra, sino buscar un lugar adonde mirar las dos.

 

Cinco años después del inicio de la pandemia, volvemos la vista sobre estos trabajos para reflexionar sobre lo vivido. Porque el proyecto IDA.VUELTA surgió en ese lapsus de sufrimiento y espanto ante la enfermedad y su amenaza global. La pandemia detuvo el mundo y nuestra mirada se volvió interior y al mismo tiempo solidaria. La humanidad parecía preparada para reiniciar el planeta. ¿Pero fue sólo un espejismo? 

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LITERARTE

Agradecida a la revista LITERARTE y a su directora María José Mielgo Busturia por invitarme a compartir sus páginas. 

 

Montblanc en sombra y piedra

Montblanc en sombra y piedra, de Rosa Lentini, es la historia de un sueño y de su despertar. Es la aventura de un viaje a la vez analítico y a tientas. Es la crónica de una pérdida. Es el canto de un tiempo hecho carne.  Es una despedida tan alargada como la sombra del ciprés...

...Una escritura de calidad acerada, inmersa en el lirismo de un paisaje de piedra, brezos, viento y heladas. El testimonio de una fracción del tiempo en el que todos flotamos y, a la vez, al que nos aferramos...

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En mitad de la calle

                 Poema En mitad de la calle, de Germán Crespo. 

Pertenece al fanzine Young Adult.

Tema musical: Strange Fruit, Dominique Fils-Aimé

Lectura: A. Mallén

El baobab y los vencejos

Fotografía de Maite Jou y poemas de "La noche en una flor de baobab", un tandem que tuvo lugar en Barcelona, con el cielo lleno de vencejos.

SOMBRAS, FLORES (Hipótesis nula)

Siempre quise llamarme Úrsula, llamarme Oliva, llamarme Isolda. Echar raíz floral, ramas acústicas.  Florecer en el oasis de un nombre.

 

Me llamo Úrsula.  Escuchen el perfume de gaviota.

Me llamo Enmanuela.  Escuchen el calor en mi alma.

 

Esta noche de antílopes furtivos, Oliva ya es mi nombre:

así se llama el fruto de los campos,

así el silencio blanco de las flores de loto y baobab.

También me llamo Isolda, para cantarte un aria de Tristana.

También me llamo Úrsula: el ave que ensombrece                          

con su vuelo a un nenúfar. Y Enmanuela,

el nombre de un felino que solloza

deshecho en el eclipse de la jungla.

 

Con mis labios de Oliva, yo te arrullo:

déjame que te quiera como tú me enseñaste,

con ternura y con temeridad.

Como un galán de noche. Como la belladona.

Como una violeta pilotando una piedra arrojada.

VACUUM (Proposición Primera)

 

Crecen flores de hielo en un campo incendiado.

 

Yo soy la famosa perdedora.  La que siempre elige la opción B. La sacerdotisa de las alcantarillas. La que nunca pondrá un pie en Nueva York. La factotum. La desglamourada. La antireinona.

 

Soy la que abunda.

A mi paso los ojos se desactivan. Tengo suerte. Porque ser mirado es ser acertado. Mirar es derrumbar.

 

Duermo con el vacío en un tálamo nupcial. (Mi cama hecha con pétalos de las flores carnívoras). Ni los muertos ni yo seremos transgresores. Somos los transversales. Existimos en diagonal. Cultura, ideología: todo lo franqueamos. Por todo nos filtramos. En los pozos nos reconocemos. En las cuevas de extraños.

 

Que nadie nos mire. Ni a ellos ni a mí. Ser mirado es ser imantado.

Compartimos dones y condenas. Captamos tránsitos. Olemos cambios. Nos entristecemos antes. Nos esperanzamos antes.

 

Que nadie nos observe. Porque ser mirado es ser recogido. Mirar es cortar.

Cierra los ojos ya. No ver es oler.

 

(Crecen flores de hielo bajo un cielo encendido).

FRÍO (Axioma Décimo)
  
Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
Ahora veo la estatua de hielo que éramos
en aquella ciudad vieja del nordeste.
 
Tuve suerte de erigirme
esperando con ella
en el centro del frío, debajo del castillo.
Yo tenía su fragancia,
¿o era su miedo?
¿o su temeridad?)
 
Mi madre me llevaba todo recto por el frío.
Había una iglesia grande donde olían
a incienso las gitanas
sentadas en la noble escalinata.
Los gigantes dormían en la Casa
Consistorial.
 
Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
La calle San Antonio,
enfrente de la tienda
del petróleo y las papas, junto a los Cines Fémina,
hasta la pastelería.
 
Dos galletas ovaladas:
chocolate y anises de colores.
Ternura, privilegio.
Un cándido secreto.
 
En el centro del frío,
me comía a mi madre.

 

En Magazine Diari

Muy agradecida a Minerva Salvador, directora de Magazine Diari de la Televisión de Castellón, por darme la palabra en su programa. 

Para ver la entrevista:

TELEVISIÓ DE CASTELLÓ, Magazine Diari

Motel en Babel

 

       De la mano de mi querida y admirada poeta Rosa Lentini, presentamos 

             Motel Milla   Noventa en la Librería Babel de Castellón de la Plana. 

             Dejo aquí sus palabras junto con mi agradecimiento por ellas. 

                ÁNGELA MALLÉN: MOTEL MILLA NOVENTA

                                                   Por Rosa Lentini

Este libro es el relato no de un encuentro sino de una ruptura, o mejor, de una despedida cuando la ruptura ya se ha dado, cómo lo viven sus dos personajes Xenia (en griego hospitalidad) y Nostos (la palabra griega para viaje, partida, pero sobre todo retorno. Nóstos, además, es la raíz de nostalgia), esto es la mujer que se queda en tierra y el camionero que parte, que no son sino personajes provenientes de La Odisea, Ulises y Calipso. No sé hasta qué punto Ángela es consciente de lo que ha hecho con su libro, pero su Calipso no solo me recuerda, sino que me lleva, directamente, a Helena en Egipto de la norteamericana Hilda Doolittle, del que se ha dicho que es la versión “femenina” de los Cantos de Pound, aunque el libro de HD fuera escrito y publicado antes. En él se explica la versión de una Helena de Troya no como causante de la guerra sino como peón de una guerra entre hombres. Por primera vez se trata de un libro completo revisando un mito masculino desde el punto de vista de una mujer.

Motel milla noventa (El Desvelo ediciones, Santander, 2024) también me remite a otro libro de la canadiense Margaret Atwood, me refiero a Los diarios de Susanna Moodie, libro que leen los niños en la escuela de una famosa pionera canadiense, otro mito, este más moderno, de cómo la soledad y la extranjería de una mujer emigrante van haciendo mella en su personalidad.

Ambos libros nos hablan de dos mujeres solas enfrentadas a su destino, la una como supuesta generadora de la guerra de Troya, la otra en la aparente integración en un nuevo mundo a una comunidad de la que no se siente partícipe.

Otro ejemplo más contemporáneo serían los poemas sobre la diosa del inframundo Perséfone y especialmente la suite lírica de Fedra, de la catalana Rosa Leveroni, el mito de una Fedra raptada por Teseo tras abandonar a su hermana Ariadna, que fue la que lo sacó del laberinto de Minotauro.

Así Ángela, se inscribe dentro de la modernidad, entre las demarcaciones de la poesía moderna escrita por mujeres, en la que los mitos clásicos son revisados desde una nueva óptica de mujer, en este caso el mito de Calipso, una mujer joven, casi una adolescente, que encuentra a Odiseo medio moribundo en la playa de Ogigia. Y aunque Ulises vivirá con la diosa muchos más años que con su propia mujer Penélope, algunos dicen que es la verdadera esposa del viajero impenitente, la abandonará no por una desatención o deslealtad de ella, sino por una necesidad de él de reconquistar lo que era suyo y tenía por asegurado, es decir por honor o simplemente por hábito. En Motel milla noventa es lo segundo, porque el viaje para Nostos es el único amor al que le es verdaderamente fiel. El libro podría llamarse también LAMENTO DE CALIPSO, en una de sus partes, el llanto de una mujer abandonada que se sobrepone, recordemos que el libro se compone de dos partes, anverso y reverso del libro.

Repeticiones, imágenes oníricas, musicalidad, son algunos de los méritos del libro, pero igualmente riqueza de vocabulario, capacidad escénica, sinceridad gracias al uso de la máscara poética, partición de la frase, incluso el poema en prosa. Así como de algo más difícil, capacidad de relacionar imágenes, de concatenarlas en su derivación y causalidad y no tanto en su contigüidad. En todo momento hay un propósito y no un dejarse ir de la frase. Y hay una integración de las imágenes con elementos modernos que es uno de los elementos más arduos en poesía. Nos dice la poeta “tuitear un verso perfecto” y podría quedarse ahí, pero continúa “hay tanta belleza en la brevedad”, construyendo así una pequeña poética. Ángela usa la misma cualidad que decían que tenía Picasso con las formas, la de ser una esponja, en este caso, del lenguaje.

En cuanto a la capacidad de atrapar mundos se parece a la poeta judía Gertrude Kolmar, la prima del filósofo Walter Benjamin, una mujer joven que no conoce más mundo que el de su tierra y por tanto se ve atrapada por la imaginación creativa de otros mundos y países, así como Calipso se ve atrapada en el amor del viajero, en este caso, de un camionero, colocando el mito clásico en una realidad temporal de hoy, de ahí que se titule Motel milla noventa, ese alto en el camino de Nostos/Odiseo, el camionero que tras descansar unos días retoma su camino de vuelta a casa.

¿Qué destacaría yo ante todo del libro? La capacidad de la poeta de describir una intensidad amorosa, más que erótica, y con palabras y referencias de la modernidad que salen a flote donde otro poeta más avezado fracasaría, Ángela lo consigue con su juego de antagonismos, de contrastes, decir aquello y su opuesto, como una forma de resaltar la vida en su contradicción, un juego de palabras que encuentran su lugar preciso “llevo colgada al cuello la ventana de esperarte” nos dice Xenia/Calipso, o “la mañana ha encendido su lámpara de led”, un libro, por lo demás, lleno de pequeñas poéticas, que lo hacen precioso para los ya iniciados “Trato de hablar de las cosas que se mueven bajo la lluvia de toda la vida”.

Ángela también es poseedora del mundo alucinado de las dos Alicias (la de En el país de las maravillas y la de A través del espejo) “Soy la oruga fumona de la dársena” dice.

Aunque Calipso se va desdibujando entre la ciudad y el puerto, salta finalmente del barco que la alejaba de su costa para volver a casa, o lo que es lo mismo, para volver a sí misma.

Si Xenia es el sentimiento, Nostos es el relato de las luces y las sombras de un hombre frágil muy parecido al duque de Mantua de Rigoletto, imágenes rápidas, fílmicas, de posadas, moteles y carreteras, es el relato de un corazón cambiante y por tanto volátil.

Para acabar destacaría, en un poema que me dedica y que habla acerca de la verdad en poesía y de su cercanía con lo real, lo que dice la poeta de ello: “No hay palabra que valga si no ensarta la estrella que nadie nombra y el barco que nadie espera”, esta es la grandeza de escribir, escribir no lo que el lector espera escuchar, sino lo que no sabe todavía que necesita escuchar.

Hago extensivo mi agradecimiento al maravilloso público que llenó la sala y al equipo de Babel, tan afable, profesional y comprometido. 

Y gracias, cómo no, a la revista ÁGORA por incluir esta reseña entre sus páginas.

En la revista ÁGORA, nº 29. (Pág. 141) 

En el Blog de la revista ÁGORA