Palabras de aquel día
Las declaraciones políticas se suceden. Se suspenden actos electorales. Los periódicos preparan sus ediciones especiales .Los terroristas hicieron estallar un tren de cercanías. 40 muertos. Comparecencia de los dirigentes. Los hospitales refuerzan sus servicios. Hay que descongestionar las líneas telefónicas. Se presta un servicio de información gratuita. Extraordinaria masacre en Madrid. Puestas a disposición de las víctimas habitaciones en los hoteles. Repulsa por el atentado. Condena sin paliativos. Masacre inútil y sin sentido. Mantenerse unidos en el sentimiento democrático. 115 personas han perdido la vida, su vida, su trabajo, su hijo, su madre, su amor, su deseo, su recuerdo, sus zapatos nuevos, su cochecito de segunda mano, la fecha de su examen, el banquete de su boda, su derecho a perpetuar la vida. El alcalde está mal. El delegado siente un inmenso dolor. El columnista siente conmoción. Es muy difícil trasladar a la población su sentimiento. Están trabajando conjuntamente para atender a las víctimas. Atentado perpetrado. 132 cadáveres. Estudiantes que se bajan todos los días en la parada siguiente. Estudiantes que serán bajados hoy una parada antes. Coches todos negros. Curas. Pedir serenidad, la calma y la unidad. El Pozo. Llegan más furgones funerarios. Trasladar cadáveres al pabellón. Mi mujer. Mi hermano. Nuestro hijo. Atender a las familias. Comparece la Familia Real. Los teléfonos están colapsados. Estación de Atocha. 182 desaparecidos. Tiene la cara más blanca que una sábana y la cabeza baja. Han aparecido sus llaves y su móvil. En torno a mil heridos. Atocha ya no es Atocha Madrid sembrada de muerte. Decenas de féretros. Una morgue improvisada. Decenas de médicos forenses. Las familias se enfrentan a la identificación de sus seres queridos. ¿En qué idioma lloras? Nos condolemos. Repulsa internacional. Telegramas. Lágrimas. Impotencia. Consternación. 192 VICTIMAS MORTALES
Bálsamo. Olvido no. Unidad, no olvido. Grandes corazones, grandes orejas. Oído al parche. Callados y listos, a su lado, de su lado. Escuchando y atendiendo, a su servicio modestamente, generosamente. Abrazo cálido y solidario de todos a las víctimas y a quienes les lloran. RESPETO. TERNURA. SOLIDARIDAD. UNIDAD. PRIORIDAD ABSOLUTA PARA LOS DOLORIDOS Y LOS MUTILADOS. Concentraciones por toda España. Se escucha el silencio. Doblan las campanas de Madrid. Desacuerdo entre los partidos. Distintas conclusiones. Puntos de vista confrontados. Intereses no coincidentes. NO ROTUNDO A TODO TIPO DE VIOLENCIA. Atocha ya no es Atocha. JUNTOS EN EL RECUERDO.
Los 192
fallecidos y los 2000 heridos tratan de recuperar sus vidas. Las
Administraciones, las Mutuas, las Asociaciones de Víctimas. Ir y venir al
médico. Ayuda psicológica. Irritabilidad miedo trastornos alimenticios
desconfianza destrozo cognitivo. Hay que buscar alternativas. Impuntualidad en los pagos. Habrá que
ir bajando la dosis de antidepresivos. Sí, cuente con este trastorno crónico. Olvido.no.Unión. Condescendencia.
Conmiseración. Justic
Cosqueretas. Tomás Conde.
Ed. El Rey de Harlem. Málaga, 2023
149 páginas. Segunda Edición
Leer en la revista LAS NUEVE MUSAS
Cosqueretas significa “a horcajadas”. Así es como un padre lleva a su hijo, en un acto de fuerza y generosidad, para que el niño sea más niño y más visionario a la vez. A cosqueretas nos lleva la escritura cuando esta nos ayuda a ver mejor el mundo y para ello nos presta su musculatura juguetona y generosamente.
Cosqueretas es una colección de cuentos que tienen afianzada su toma de tierra en lo contemporáneo. Todos los personajes son de carne y hueso. Todos sus microcosmos tienen reflejos en el corazón. Prosa elegante. Lectura amena. Cuentos útiles. Historias de hoy. Lenguaje cuidado. Y así podría continuar enumerando una lista de aciertos para referirme a este volumen de cuentos escritos por Tomás Conde. Pero creo que, unido a su pericia para relatar, su gran ojo observador o su oído para detectar los diferentes registros del lenguaje, hay algo que el autor nos retransmite con la frescura del directo: su reivindicación de normalidad para ese universo que todavía a algunas personas puede parecerles paralelo. Utilizando un juego lingüístico que abarca desde lo más tierno hasta lo más feroz, Conde nos muestra los paisajes interiores de sus personajes y la personalidad de sus mundos. La lectura se vuelve audiovisual y el pensamiento se emociona.
Catorce cuentos de título conciso. Todos ellos homogéneos en longitud, soltura e inspiración. Todos distintos en lo situacional y en lo argumental. No hay circunloquios, todo abierto a la vez que misterioso, como los dormitorios que dan a un patio. Encontramos el sigilo de las zonas veladas, el respeto por la multiculturalidad, la elegancia a la hora de tratar las emociones, la valentía e incluso la osadía en algunos personajes. Los catorce cuentos tienen un punto de delicatessen que la persona lectora apreciará según sus gustos, ya que su nivel de exigencia queda garantizado. Magnífico prólogo de Óscar Esquivias.
Debería ser obvia la diversidad en cada
una de las facetas de lo social. Deberíamos asumirla, respetarla y alegrarnos
por ella. Sin embargo, venimos de tiempos oscuros o quizás de ojos cerrados. Este
libro, de valentía educada y joven madurez, nos presta su musculatura juguetona y generosamente para que veamos mejor
desde más cerca y más alto.
“Creatio ex nihilo” llamaba el mundo antiguo a la capacidad de crear desde la nada. Un poder sólo atribuible a Dios. Nosotros, sus criaturas, no podemos imaginar la nada ni pensar la inexistencia. Mucho menos podemos enfrentarnos a la idea de un todo que abarque sin limitación. Por lo tanto, el creativo no obtiene un producto de la nada, sino que, partiendo de lo que está a su alcance, consigue transformarlo en otra cosa diferente de lo que ya preexistía. Tal vez podamos hablar de un dios creador y una criatura innovadora...
Continúa en la revista LAS NUEVE MUSAS
El 15 de febrero, todavía bajo el influjo de San Valentín, arrancamos
el LABORATORIO DE CREACIÓN LITERARIA, un espacio de experimentación y trabajo en equipo. Un semillero de ideas para confrontarse con el mundo, con los mundos, mediante el trabajo creativo y la mirada de ojos grandes de la poesía. Observaremos al microscopio los lenguajes que transitan y transforman la realidad. Analizaremos con lupa los códigos lingüísticos con los que construimos conocimiento, ordenamos el caos y narramos nuestra identidad. Porque la escritura es la taquigrafía de la conciencia y del espíritu de nuestra época.
Encantada de participar por segunda vez en el Proyecto RADICAL 3, dirigido por Jaime D. Parra en Barcelona. Según sus palabras, "la poesía es magnetismo". Esta es la consecuente antología, o recolección magnética, que se publicó bajo su batuta.
Fragmento de la conferencia que ofrecí en la Casa de Cultura Ignacio Aldekoa, de Vitoria-Gasteiz, dentro del ciclo Diálogos sobre creación literaria, organizados por la Asociación de Creadores Literarios de Álava, KRELIA.
Siempre es estimulante e inspirador tener un nuevo espacio donde reflexionar. Doy las gracias por eso.
ARQUITECTURA Y LINGÜÍSTICA DE LA PSIQUE
(Un tratado en imágenes y palabras.
Sebastián Bayo/Ángela Mallén)
He caído dentro de mi cabeza. Dentro de mi marmita. Nadie me creería si
dijera que di con los huesos en el cráneo. La cabeza es un cobertizo. No hay
nada más desolador que una cabeza. Te manda salir afuera. Dar tumbos. Pasear
por los gestos. Seguir una carretera recta como una flecha a ninguna parte.
Trepar por la barriga de una duna preñada de escorpiones. Ser la mujer que
corre vestida con un traje de chaqueta gris marengo. Volverse estatua de bronce
junto a un anuncio de Orange.
Pero hay tanta melancolía suelta. Está en la belleza de lo
efímero. En lo fugazmente azaroso. Deja que la cabeza estalle como una
supernova.
Ver en EL COHETE. El arte es exploración
Sebastián Bayo Monjas, joven arquitecto y artista multidisciplinar, dice que el arte es exploración. Coincido con él en esto. Explorar y tantear. Quizás el arte sea la única puerta abierta en la psique humana. Los retratos de Sebastián Bayo transitan por este territorio de apertura y exploración. De ahí nuestro pequeño tratado, que habla por nosotros.
Recomiendo su exposición Des-figuración, que podéis ver en Sputnik Legazpi, de Madrid.
Presentación de MICROORGANISMOS y EN EL PARQUE DE LAS JACARANDAS.
Vengo de cumplir dos misiones placenteras: leer algunos poemas en el recital RADICAL 3 y presentar mis libros en la librería "Animal Sospechoso". El formato ha sido de diálogo con mi admirada amiga Itziar Rekalde y su libro ANCLA, respaldados por el poeta, librero, editor Juan Pablo Roa. Gran tipo. He conocido a muchos compañeros lletraferits y compañeras lletraferides que han resultado más que interesantes. Sin duda serán incorporados/as a mi círculo de amistades Peligrosas/Sospechosas/Adorables.
He ido muchas veces a Barcelona. Y cada vez he sido una persona distinta: la que descubrió una fuente que emanaba luces, la que tuvo un padre con un taxi amarillo, la que sale en una foto del Tibidabo, la escritora que comparte su mundo interior con desconocidos. Esta vez soy la que ha visto volar a los vencejos con su figura en forma de ballesta y sus costumbres de pandilleros.
He ido una vez más a Barcelona. Y cuando vuelva, seré de nuevo distinta.
 |
| Festival RADICAL 3, coordinado por Jaime D. Parra |
 |
| Itziar Rekalde, Juan Pablo Roa, Ángela Mallén |
 |
| Presentación MICROORGANISMOS y EN EL PARQUE DE LAS JACARANDAS |
 |
| Presenación ANCLA |
Un poema antibélico de una persona pacífica, cultivada, amable. Fue un placer compartir con él una tarde de libros en Sevilla.
TRAS LA IRA DE MARTE (Jesús Vergara Carballo)
Arrastrado
hacia las costas del Silencio.
Después de la
Guerra no queda Nada:
Despojos,
esqueletos de hierros y huesos
y frías,
desoladas y rotas mañanas.
Atrás quedaron
los soleados días sobre yerba.
Atrás quedaron
las sonrisas perennes y los sueños,
pasos caminados
a desgana, sin sentido y pena,
un trozo de
espejo roto y un recuerdo viejo…
Mejillas
yermas, ojos sin lágrimas, vacíos infinitos,
duras
realidades ahogadas en noches en vela,
licores envenenados en tabernas de callejones vacíos…
Fuerzas intermoleculares nos unen. (Sihara Nuño)
INFANCIA ES LUGAR (de Juan Manuel Uría) es tan cierto como lo que escribió Joan Margarit: “Amar es donde”. Este libro es un lugar de pensamiento que interpreta el texto de la vida y la metafísica de lo mirado. La racionalidad como acto volitivo que arrastra un patrón deliberadamente irracional. La belleza de la plenitud, la pérdida del absoluto, lo innombrable como producto. Saber y no saber. Este libro es un lugar de pensamiento que rastrea la vida -ruido y silencio, magia y azar- en esa elipsis poética que nos atrapa entre la niñez y la ancianidad.
EL OLOR DEL ESPACIO (de Sihara Nuño) está lleno de
sinapsis y enlaces iónicos. 118 aforismos, tantos como elementos; qué hermosa
conexión con la materia. Poesía y ciencia unidos por su puente natural:
pensamiento e intuición. Por encima del empirismo, la inducción. Muchas claves
para cartografiar lo incógnito. Abrir y no cerrar. Entrada. Vuelo. Rastrear y
olfatear. Tantear. Comprehender. Elegir lo desconocido. (Muy bien acompañado por la
fotografía de Jon Bengoetxea).
Hay un pueblo que flota.
Hay un pueblo que flota en nuestra conciencia.
Hay un pueblo que flota en el mundo, en este planeta, en las autopistas, en las estaciones intermodales, en las esquinas de las ciudades, junto a los anuncios de telefonía móvil, muy cerca de las nuevas catedrales en forma de banco y multinacional.
Hay un pueblo que flota en nuestra época.
La época en que los mendigos dicen la verdad, aunque nadie en este mundo los vea, y los presidentes compiten por engañar a millones y millones de ciudadanos en los picos de share o cuota de audiencia.
Hay un pueblo que flota porque no encuentra tierra bajo sus pies.
Flota porque todos fueron ahuyentados como ratas. Fumigados. Descabezados.
Flotan porque todos tienen miedo. Porque tienen hijos. Porque tienen hambre. Porque tienen fe. Porque tienen vergüenza. Porque tienen lágrimas. Porque tienen años. Porque tienen derecho. Porque tienen dignidad.
Flotan porque no son ladrones. Porque no son carroñeros. Porque no son asesinos. Porque no son iluminados. Porque no son dioses de barro. Porque no son muñecos de trapo.
Hay un pueblo que flota en el corazón de quienes son como ellos. Y no saben mentir como los presidentes megalómanos. Y no necesitan Olimpo como los dioses. Y no quieren matarse como depredadores. Hay un pueblo que encalla en las fronteras. Que no siempre encuentra alojamiento en las ciudades o en los campos. Cogidos de la mano, con los hijos en brazos y los viejos a rastras. Con sus pañuelos, sus chándales, sus bolsas de deporte o de bebé, sus mochilas mugrientas. Buscando un parque en Varsovia, un familiar en Chisináu o Budapest, un tren en Bratislava o en Salzburgo, un papel en Madrid o en Malmö.
Hay un pueblo que flota, aunque tiene raíces. Aunque no tiene alas. Desafía las leyes de la física, de la lógica, de la moral. Los mendigos muestran la verdad en sus ojos y los justos, en su corazón. Los presidentes megalómanos esconden las soluciones en sus palacios, tras sus banderas, bajo sus llaves. Ante miles de ojos que quizás no quieren ver ni saber.
Hay un pueblo que flota en nuestra memoria. En nuestra historia. En nuestro conocimiento.
Flota y caerá de pie. Sin culpa ni pecado. Triste. Valiente. Herido. Caerá de pie sobre los hombros sin cabeza de quienes no querían ver ni saber.
 |
| The departure. Aida Muluhned |
 |
(Obra de Egon Schiele) |
Con la cabeza dentro de la cabezaFuera del agujero que soyAhoraDonde los pensamientos son un temporal en el marY a ti…A ti te extraño tanto que llego a pensar que no estamos ningunoMañana tal vez no, hoy sé que vendrá una primavera sin margaritasLos atardeceres que han perdido el sentidoY cada amanecer pesado como el final del díaNo soy un ovillo sino un enredoUno muy enredado de hiloEste papel corta y noto mis engranajes, giran desordenados, a lo locoGoteoSe me deshace a goterones la piel, muñeca de ceraEl mundo está vacío, el mío y el vuestroLa indiferencia me prepara para esta incertidumbre que invade los átomos que me componenLa indiferencia hace hueco a la desidia y la tristezaCon la cabeza dentro de la cabezaFuera del agujero que soyCuánto siento
(Poema de Yoanna Mo)
 |
| Foto: Roger Bor |
Martin Heidegger escribió:
“La creación a través de la poesía es el modo esencial del decir humano que instaura el mundo y permite sacar a la luz el fondo más íntimo, inaccesible y verdadero”.Roger Bor, de Barcelona, se está construyendo un blog intuitivo y genuino. Me gusta. Hay un poema que me ha llegado especialmente. Se llama "En esa silla me senté y lloré".
A mí me parece que ambos, Martin y Roger, dicen cosas interesantes.
Aquí os dejo el enlace al poema que os decía:
.jpg)
.jpg)
.jpg)
