Los escenarios de la realidad producen en
ocasiones la experiencia del extrañamiento, cuando las cosas apenas tienen
significado y cobran un punto onírico. En otras ocasiones la realidad nos
presenta una imagen nítida y los habitantes de esa realidad se vuelven nuestros
confidentes y nos revelan sus secretos y parecen pedirnos perdón, absolución,
amor.
jueves, 11 de diciembre de 2014
lunes, 1 de diciembre de 2014
GrAciAs
De vez en cuando menguo. ¿Eso es posible?, se pregunta cualquiera mirándome de arriba abajo. "Posible" es una mala palabra, porque da pie y una no sabe nunca a qué da pie la palabra "posible". (Esa puerta trasera. Esa gatera. "Posible"). Menguo y menguo hasta más no poder. Un ratón es mayor que yo. Una pulga incluso. No sabría explicarlo, si alguien quisiera preguntármelo. Pero cuando me falta un tris para desaparecer, o quizás después de desaparecer, alguien agita ante mí un cristalito, un espejito. Y de la nada, de dentro de la nada, emerge mi reflejo. ¿Qué hago yo aquí? Esta es otra pregunta peligrosa, sin embargo me la formulo porque me envalentono por haber renacido. El peligro estimula para enfrentarse al jardín de senderos que se bifurcan. Los ojos se abren como por primera vez y todo comienza de nuevo. Gracias a Luis Arturo Hernández.
miércoles, 12 de noviembre de 2014
tarDe dE liBroS
Lugar: Librería Primado, (Avd. Primado Reig, 102. Valencia)
Día: Viernes 7 de NoviembreHora: 19:30
Tarde de libros. Y los libros nunca te dejan solo, aunque los escribas en soledad y los leas en soledad. Ellos te llevan más lejos: a lugares remotos, profundos, internos o imaginados. Ellos te llevan más cerca de ti mismo y de tu gente, más cerca de tu verdad y de tu sueño. Ellos viven en ti, por ti y para ti.
Gracias a la Librería Primado por ser tierra franca para los libros. Gracias por ser una librería con librero dentro (Miguel), algo tan raro y valioso como una ostra con perla. Gracias a tod@s por acompañarnos.
Los autores somos Juan L. de la Cruz, Roberto Lastre y yo. Esta vez hemos escrito prosa poética, novela y narrativa breve.
domingo, 2 de noviembre de 2014
LecTuRa
Estoy agradecida a Joaquín Lloréns por esta lectura atenta e intuitiva. Hemos compartido horas de ese extraño tiempo en el que vemos cosas.
miércoles, 1 de octubre de 2014
PreSentacióN De bOlas dE PapeL dE pLata
BOLAS DE PAPEL DE PLATA (Arte Activo Ediciones, Vitoria-Gasteiz, 2014) se presentó el 25 de septiembre en el Museo de Bellas Artes de Vitoria. Acompañaron a la autora el escritor y editor Roberto Lastre, el profesor y poeta Juan L. de la Cruz y el pintor José Velázquez de Castro.
Bolas de
Papel de Plata es un libro de narrativa breve, o quizás podría decir intuitiva.
Son pequeños cuentos que proceden de pequeños impactos sobre la percepción y
sobre la emoción. El mundo es a veces bobo y de colores; otras veces profundo y
oscuro; otras, trasparente y naiv. A
veces la memoria despierta con su inmenso ojo azul. A veces la ciudad es un
cuadro impresionista o puntillista. El formato cuento breve es adecuado para
reproducir este cliqueo y parloteo de la realidad. Como si el tweet pudiera tener una página o dos.
Los
escenarios de la realidad producen en ocasiones la experiencia del
extrañamiento, cuando las cosas apenas tienen significado y cobran un punto
onírico. En otras ocasiones la realidad nos presenta una imagen nítida y los
habitantes de esa realidad se vuelven nuestros confidentes y nos revelan sus
secretos y parecen pedirnos perdón, absolución, amor.
Muchos de
los relatos de este libro suceden en un vehículo. Me interesan los vehículos, esas máquinas que
fabrican un tiempo entre espacios y que sirven para cambiar los universos. También
me interesan las ciudades, las urbes. Esas colmenas, pajareras, granjas de
individuos extraños.
En Bolas de
Papel de Plata hay cuentos que tienen que ver con las temperaturas, como si
fueran producto de la destilación, el deshielo, la combustión. Hay cuentos
escritos a ras del suelo, a pie de calle; otros son un vuelo rasante, como la
conciencia flotante que no se posa del todo sobre el suelo. Hay cuentos acerca
de la ciudad, ese mecano memorioso. Acerca del ruido ambiente. Sobre las
miradas que se cruzan.
El escenario.
Los previos.
El público.
La presentación.
Y final feliz.
Gracias a tod@s.
miércoles, 10 de septiembre de 2014
He vUeltO
He
vuelto. Este verano he tenido que duplicarme como me enseñó Hermione Granger
para poder superar todas las pruebas. Si te desplazas a gran velocidad en el
espacio desaparece el tiempo (atmosférico) porque las estaciones sólo se
perciben si permaneces en el mismo punto geográfico. En el condado de Kent vivimos
un principio de verano de tres días, al cuarto nos sorprendieron las lluvias
otoñales de Holanda y al quinto ya era invierno en las inmediaciones de
Salzburgo. Toda Alemania fue primaveral, en Francia nos plantamos en
septiembre, en Vitoria estábamos a finales de noviembre, en Valencia regresamos
a julio y en Sevilla se nos hizo pleno agosto. Me recuerdo traficando con
chaquetas, desmangados, paraguas y bikinis.
No he
vuelto morena. Sigo pálida, maldita sea. El tiempo no está claro. El mundo que he visto me preocupa. Es hermoso pero me preocupa. Ya hablaremos de todo esto.
 |
| Imagen: Norbert Kniat |
viernes, 15 de agosto de 2014
la BodA deL tiEmpo iNsulaR
El 26 de julio se celebró una boda
en la isla donde los hechos ocurren una hora antes y todo dura una hora más.
Por eso los invitados tuvieron que tomar un enorme barco en el que cuando se
llega a tierra todavía es una hora menos y todo el mundo recibe sesenta minutos
regalados. Se dice que ese tiempo lo pesca el gran barco justo en el brazo de
mar que separa la tierra conocida de la isla mágica. Nadie sabe cómo lo hace ni
a qué prodigioso procedimiento recurre. Lo que sí es sabido es que lo encuentra
bamboleándose plácidamente en un sedativo rumor amortiguado de motores.
Como es natural, el tiempo que entrega el barco deberá devolverlo el viajero en el crucero de vuelta. Aunque
bien es cierto que sólo reclama el tiempo externo cuantificable y no el
interiorizado. Porque el tiempo interno –dice el gran barco- se vuelve íntimo e
imperecedero.
Todo lo cual tiene la siguiente
lectura:
Los novios se casaron en un
tiempo insular elaborado en el fondo del océano. Lo entretejen las sirenas de
cabellos ondulados como las olas (cuyos
cantos sólo pueden entenderse debajo del agua), los delfines del Atlántico y
los peces que se iluminan a la caída de la tarde. Posiblemente sea ese el mejor
tiempo de todos. Tiempo mágico y azul. Profundo y esplendorosamente habitado.
Y dicen que vivirán unidos y
felices quienes en el tiempo insular celebran su matrimonio con júbilo y amor.
Así sea.
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miércoles, 16 de julio de 2014
de Cara A la paReD
"De cara a la pared", último poemario de Mikel Varas.
¿Que tenemos aquí?
Poesía dicha a la cara. Como quien se confiesa. Como quien te canta las cuarenta. Como quien te mira dulcemente a los ojos.
Poesía escrita contra las cuerdas, contra el viento, contra la lluvia, sobre el muro de las lamentaciones. Con spray de grafitero, con el humo de una avioneta, con el dedo de un niño sabio.
La poesía que llevan dentro los autobuses urbanos, las bocas de las alcantarillas, los móviles de los enamorados, los zurrones de los carteros, las jaulas del circo, los ojos de los ilegales, las luces de la noche, el silencio profundo del mar, la silueta de las nubes.
miércoles, 9 de julio de 2014
Factor Z. Sevilla, Casa de la Provincia
FACTOR Z
(pinturas de melchor zapata
y fernando parrilla
textos de ángela mallén)
En Alcolea ardía el aire, quemaba el agua, cantaban los gatos y se
multiplicaban las mariposas de la luz. En la plaza nacía un verso para cada oreja y sonaba una palabra
para cada corazón. Porque las palabras son del mismo pueblo que la fantasía, el
recuerdo y la música matemática y astral de las chicharras.
Mientras abuela Manuela cosía chorizos, salchichones y morcillas e
iba recitando romanzas de otro siglo, Melchor pintaba la cabra de los húngaros,
las mujeres del almanaque o la niña con sombrero de paja; y el primo Fernando y
yo hacíamos teatro para los niños de la calle Arriba, de la calle Abajo o de la
calle de La Laguna. Nos comprábamos polos de menta y regaliz del duro en la
plaza y le dábamos una peseta a Macedonio para que se la gastara en vino
peleón. Hasta la plaza sólo se aventuraban las niñas temerarias porque los
niños de entonces daban pellizcos debajo de la falda. Teníamos tesoros: una goma de
saltar, bolitas de cristal prodigioso y cromos de niñas pulcras -como las de la
Enciclopedia Álvarez de Doña
Carmela la maestra- que se ganaban dando manotazos en el suelo de ladrillo
colorado. Teníamos costras en las rodillas y la ropa llena de lamparones. Jugábamos
a poner una tienda, a corre que te pillo, a matar geranios de los patios o a
mandar pelotas a los tejados. De vez en cuando pasaba un hombre que regresaba del campo en bicicleta. Era la
hora de la siesta. Y
cuando tocaba la campana para misa de tarde, ya nos habíamos bañado en el
lebrillo grande y yo llevaba puestas mis sandalias nuevas de charol.
La
poesía de Alcolea está hecha de emoción, tanto la sublime y clásica como la
modesta y popular. Porque la poesía
puede ser naif, intelectualista, experimentalista o neoclásica, pero en nuestro
pueblo la vivimos alegres como el día de la Virgen, solemnes como en una
ceremonia de iniciación, y, siempre, con placer y respeto.
Volamos. Disfrutamos. Y estamos muy atentos a
todo lo pequeño.
martes, 24 de junio de 2014
BolaS de paPel plAteaDo
 |
| AAE. Vitoria, 2014 |
Actos, sucesos, casos.
Una ráfaga de bolas fortuitas. Las
vemos caer. Fallan. Atinan. Hieren. Las pisamos y explotan como minas antipersonales
de sinsentido. Saltan astillas. Alguien lame sus heridas. Recopilamos fragmentos que desencadenan hipótesis.
Imaginamos historias acerca de una realidad inestable y bélica, cuentos de
soldados inocentes y atónitos.
Penetrante y recia,
la realidad nos acribilla en la calle.
Bolas para los transeúntes que corren de una trinchera a otra, de un árbol a
otro árbol, de semáforo en semáforo. Peligrosa,
seductiva, hipnótica, ajena a las emociones que provoca su cliqueo.
Fugaces, volátiles,
bolas de fantasía anidan en el núcleo
de una conjetura; pesan en la obscuridad de una alcantarilla, caen en el borde
de un número primo, oscilan en la estrategia de un perturbado, centellean en el
fondo de un escaparate.
Bolas de
papel de plata caen sobre la ciudad.
Munición de
realidad. Perdigones de quimera. Son para disparar. Para jugar. Para guardar. O
para luego.
jueves, 5 de junio de 2014
miércoles, 21 de mayo de 2014
sábado, 10 de mayo de 2014
PoeSía de TodoS
La poesía es el arte marcial de la literatura. Porque en su lucha con la emoción utiliza la disciplina mental. Porque el poeta se ejercita como un samurai incruento y se hace el harakiri incruento y busca la economía de movimiento y busca vencer mediante la suavidad.
En cada poeta hay una persona emocionada, pero también analítica, pero también minuciosa: como el último monje tibetano, como un relojero de cucús, como un artesano del vidrio.
Igual que el vidrio se trabaja el verso: promediando las temperaturas, empleando la química del color y la alquimia de la transparencia. Para escribir un poema, hay que alcanzar el punto de maleabilidad, el punto candente. Pero una vez compuesto, el poema es un objeto frío. Y el poeta es un muñeco roto. El lector es quien vivifica al poeta y quien revitaliza el poema. Le da ritmo, melodía, armonía y alma nueva.
Por eso, tan importante como el buen poeta es el buen lector, o lectora. El buen escuchador. O escuchadora.
 |
| Ágora C.Empr.Centro Medieval de Vitoria |
lunes, 5 de mayo de 2014
martes, 1 de abril de 2014
lunes, 31 de marzo de 2014
jueves, 27 de marzo de 2014
sOmbra buscA somBrero
 |
| Pintura: AnaSS (Ana Sánchez Serrano) |
¿Qué es antes la sombra o el
sombrero?
La sombra es al sombrero lo que el río a la
fuente,
lo que el recuerdo a la
vivencia, lo que la encina a su semilla.
El sombrero es a la sombra lo
que la fuente al agua,
lo que la vida a la verdad, lo
que la semilla a la potencia.
Sombra busca sombrero.
Sombrero busca sombra.
Ambos buscan con fé.
(AM)
sábado, 22 de marzo de 2014
pUro TeaTro
El poema BORRASCA ha sido publicado en la Antología de FRANCISCO NIEVA "Puro Teatro" (Córdoba, 2014), acompañando uno de sus dibujos. Mi agradecimiento.
 |
| Francisco Nieva |
Borrasca
Una vez vi de cerca a un ángel del mal tiempo.
Era más alto que la torre de Correos
y no tenía paraguas.
Me abrazó como amigo friolero
y siguió su camino en dirección al norte.
Yo me quedé pensando bajo el cielo nuboso
de leche levemente luminosa,
que soy un hombre solo haciendo su trabajo
a mil quinientos pies.
Por poco soy un pájaro esperando a que escampe.
Los
puentes son severos y también misteriosos.
Están
llenos de pasos inseguros
y
nunca sabe uno lo que hay al otro lado.
Nunca
sabes si al fin lo cruzarás,
si
habrás saltado antes.
Yo soy
de una ciudad de puentes en la niebla.
Existe
un puerto blanco bajo el mar
donde
atracan los buques naufragados.
Hay un castaño en Yale y una acacia en Sudán.
La estepa de Tanzania guarda un tigre
dormido.
Mi noche es un desierto llamado Kalahari.
Soy
quien escribe un verso en las pared.
Miro los ojos brunos de las moscas
y los ojos compuestos de la gente.
Te miro con mis ojos de lince, brujo y fuego.
Seguridad no busco, busco una certidumbre.
La certeza da un gramo de felicidad.
Se precisa humildad para saber
quién eres,
y un discreto valor para
expresar
tu verdad diminuta,
como quien deja libre un
colibrí.
Un
ángel del buen tiempo me abrazó
y
siguió su camino en dirección al sur.
Yo me
quedé pintando bajo el cielo nuboso
con su
poca luz tibia
de
leche levemente luminosa.
domingo, 9 de marzo de 2014
sábado, 8 de marzo de 2014
8 de mArzo
Hoy también es el día de la mujer que no sabe que hoy es el Día de la Mujer, de la que no tiene permiso para celebrar, de la que no tiene ganas de celebrar, de la que no tiene voz... Esas mujeres calladas también cuentan, nos necesitan y, en algún momento de su larga noche, nos sueñan. Por ellas y por las que luchan en defensa de un mundo justo y paritario, desde la cotidianidad, las artes, las ciencias, la política, o desde su interior… Y también por los hombres que nos acompañan, solidariamente, tanto en el respeto como en la lucha.
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