poSiblemenTe la liBertad

Entra aquí;
Verano en Agitadoras. Posiblemente la Libertad

Entre la tierra y el cielo

Recital de Balbina Prior y Caty Palomares(Ágora del Centro de Empresas)

PoeSía de TodoS

La poesía es el arte marcial de la literatura. Porque en su lucha con la emoción utiliza la disciplina mental. Porque el poeta se ejercita como un samurai incruento y se hace el harakiri incruento y busca la economía de movimiento y busca vencer mediante la suavidad.

En cada poeta hay una persona emocionada, pero también analítica, pero también minuciosa: como el último monje tibetano, como un relojero de cucús, como un artesano del vidrio.

Igual que el vidrio se trabaja el verso: promediando las temperaturas, empleando la química del color y la alquimia de la transparencia. Para escribir un poema, hay que alcanzar el punto de maleabilidad, el punto candente. Pero una vez compuesto, el poema es un objeto frío. Y el poeta es un muñeco roto. El lector es quien vivifica al poeta y quien revitaliza el poema. Le da ritmo, melodía, armonía y alma nueva.

Por eso, tan  importante como el buen poeta es el buen lector, o lectora. El buen escuchador. O escuchadora.

Ágora C.Empr.Centro Medieval de Vitoria

eLLos lo SaBen

Mayo en Agitadoras: ELLOS LO SABEN

zOOm

ZOOM en AGITADORAS de Abril

poeSíA viSUal

Acoso (am)

De la serie "INSTANTÁNEOS". Publicado en LA MANZANA POÉTICA

sOmbra buscA somBrero

Pintura: AnaSS (Ana Sánchez Serrano)

¿Qué es antes la sombra o el sombrero?

La sombra es al sombrero lo que el río a la fuente,

lo que el recuerdo a la vivencia, lo que la encina a su semilla.

El sombrero es a la sombra lo que la fuente al agua,

lo que la vida a la verdad, lo que la semilla a la potencia.

Sombra busca sombrero.

Sombrero busca sombra.

Ambos buscan con fé.

(AM)

pUro TeaTro

El poema BORRASCA ha sido publicado en la Antología de FRANCISCO NIEVA "Puro Teatro" (Córdoba, 2014), acompañando uno de sus dibujos. Mi agradecimiento.

Francisco Nieva

Borrasca

Una vez vi de cerca a un ángel del mal tiempo.

Era más alto que la torre de Correos

y no tenía paraguas.

Me abrazó como amigo friolero

y siguió su camino en dirección al norte.

Yo me quedé pensando bajo el cielo nuboso

de leche levemente luminosa,

que soy un hombre solo haciendo su trabajo

a mil quinientos pies.

Por poco soy un pájaro esperando a que escampe.

Los puentes son severos y también misteriosos.

Están llenos de pasos inseguros

y nunca sabe uno lo que hay al otro lado.

Nunca sabes si al fin lo cruzarás,

si habrás saltado antes.

Yo soy de una ciudad de puentes en la niebla.

Existe un puerto blanco bajo el mar

donde atracan los buques naufragados.

Hay un castaño en Yale y una acacia en Sudán.

La estepa de Tanzania guarda un tigre dormido.

Mi noche es un desierto llamado Kalahari.

Soy quien escribe un verso en las pared.

Miro los ojos brunos de las moscas

y los ojos compuestos de la gente.

Te miro con mis ojos de lince, brujo y fuego.

Seguridad no busco, busco una certidumbre.

La certeza da un gramo de felicidad.

Se precisa humildad para saber quién eres,

y un discreto valor para expresar

tu verdad diminuta,

como quien deja libre un colibrí.

Un ángel del buen tiempo me abrazó

y siguió su camino en dirección al sur.

Yo me quedé pintando bajo el cielo nuboso

con su poca luz tibia

de leche levemente luminosa.

DulCinea Jr.

Agitadoras Marzo (Entre pecho y espada)

La lectora de almas  (ám)

8 de mArzo

Hoy también es el día de la mujer que no sabe que hoy es el Día de la Mujer, de la que no tiene permiso para celebrar, de la que no tiene ganas de celebrar, de la que no tiene voz... Esas mujeres calladas también cuentan, nos necesitan y, en algún momento de su larga noche, nos sueñan. Por ellas y por las que luchan en defensa de un mundo justo y paritario, desde la cotidianidad, las artes, las ciencias, la política, o desde su interior… Y también por los hombres que nos acompañan, solidariamente, tanto en el respeto como en la lucha.

Paco, eL de Lucía

Se va. Pero no se va.

Paco estaba de gira por “el extranjero”; ese día daba un concierto en la ciudad donde yo vivía. Nos invitaron a entrar en su camerino a mi amigo Javi y a mí, por ser paisanos suyos. Nos recibió abrazado a su guitarra. La soltó para darnos la mano. Una mano vegetal, desnuda, con una cadenita de oro en la muñeca izquierda.  Y nos preguntó como para sí mismo: “¿qué hasen dos españoles aquí pasando frío?”.  Y se dibujó una sonrisa en su cara de árbol, en su cara de jefe indio.

Paco de Lucía llevaba el nombre de su madre, la música de su tierra y de la tierra, el espíritu de un trabajador creativo e innovador, perfeccionista y humilde, filosófico y sencillo, respetuoso y exigente.

Tres palabras: Grandeza. Ritmo. Permiso. Era un maestro que pedía permiso.  Era un hombre que escuchaba más que nadie. Y porque escuchaba tanto podía reproducir el ritmo, las melodías grandiosas que otras orejas obvian.

Cuando tocaba, su cuerpo era la caja de resonancia. Porque la música excedía a la guitarra. Salía de un hueco que rodeaba a Paco. Como un boquete en el suelo o una gruta en la base de una montaña. De allí manaba o brotaba. Se originaba, como un proceso orogénico, a través de Paco. Lo que tocaba, era la música que escuchaba. Lo que sonaba, era Paco.

Era un virtuoso. Dijo Tomatito: “Si tocas como Paco de Lucía, acabas teniendo tendinitis”.

Era y es. Se va pero no se va. 

aRde Kiev

Gracias, Elena, por compartir con nosotros esa emoción que a todos nos atañe.

 ARDE KIEV, ELENA BUIXADERAS

pOesía viSual

Publicado en el núm. 34-35 de LA MANZANA POÉTICA

Soledad (am)

cOnsigna-tiTulaR-emotiCón

 

Pincha aquí:

Agitadoras en febrero

mUjer bajO un somBrero

Qué bonita mujer

debajo de un sombrero,

debajo de un olivo,

bajo un cielo tan plano como una piscina.

Mira al ojo con trípode,

el ojo fijo, absorto de la posteridad.

Qué preciosa mujer

en gris. En sombras.

Bajo el cielo extendido como el envés del valle.

Mujer bajo un sombrero.

De ella vengo.

             

(De La noche en una flor de baobab, Córdoba 2009)

La veRDad, JorgE

“EL CAMINO DE LAS VERDADES”, LápizCero ediciones. Jorge Girbau Bustos. Ilustración Varenka Girbau.

Jorge, George, ha escrito un libro de verdad. Para leerlo hay que seguir un camino que se llama de las verdades. Y como dijo Leibniz, Guillermo, existen dos clases de verdades: las de la razón y las de hecho.

Todo eso está muy bien, pero lo mejor de todo es leer este libro siguiendo o no los caminos, puesto que todos los caminos llevan a un laberinto interior.

El libro termina en una contraportada que es un fragmento del prólogo escrito por María José, Pepa –la musa de Jorge, George-, donde ya empieza el lector a estar contento por tener este libro entre las manos, este camino de caminos que se bifurcan. Dice Pepa que “el tiempo está hecho de átomos y de hierro, de ese átomo que se convierte en amor… y de ese hierro que se ha forjado en el mar”.

El camino es un libro de viajes: Inglaterra, Galicia, Segovia, Madrid, Vitoria…, un libro de equipajes y de bagajes: el amor, la reflexión, la razón pura y la razón práctica. Está hecho de objetos cotidianos: pérdidas y encuentros, alegría y tristeza, yin y yang. Está escrito por un hombre despierto a su mundo y abrazado a su gente.

Un libro me parece bueno cuando escribirlo o leerlo es como vivirlo. Al leer este libro lo he vivido, como Jorge lo vivió escribiéndolo. La palabra poética no debe adulterar la verdad, sino engrandecerla con el filtro de la emoción y de la imaginación.

Jorge enamorado: Mi pijama olía a tu pijama / mientras dormíamos, / mi pijama olía a tu pijama / mientras el frío cubría la ropa. / Pepa dormida es como un glóbulo rojo…

Jorge enfadado: Rompemos el cuello a las aves… / sólo porque vuelan alto…

O triste:  este poema tirita / y no tiene bufanda. / Este poema llora, llora y llora…

Jorge en casa:  En el suelo de la calle Santa María / están las nubes que han sido viajeras / desde el cielo hasta nuestra casa…

Dejándose llevar: Creamos nuestro propio Támesis / de aguas verdes y esperanzas / y mientras lo veíamos más nos queríamos…

La VERDAD, Jorge, no esperaba menos de ti.  Buena suerte, caminante Jorge.

Afuera llueve

Afuera llueve _dice el cronopio. _Todo el cielo. 

Nadie que viva aquí abajo ha visto jamás el cielo como se ven las cosas que se tocan, se rodean o se comen. Nadie averigua cuánto pesa el cielo, a qué sabe, si tiene o no gusanos. Nadie que viva aquí dentro puede trabajar la materia del cielo. _Afuera llueve, -dice el cronopio que ha visto llover de verdad, cuando las montañas se derriten, los charcos se vuelven océanos llenos de barcos y las nubes son tantas que tienes que comértelas para caminar. _Todo el cielo. _Dice el cronopio que jugaba de niño a pintar rayuelas, colorear mandalas, acariciar cachorros. De arriba a abajo. De oriente a poniente. 33 grados. 45 longitud. Paralelo Catorce S. Agua para los desiertos, los escarabajos, los rosales. Nadie que viva aquí abajo espera que el cielo descienda, nos envuelva, nos empape. _Todo el cielo. _Repite el cronopio. Y su voz nos atrapa uno tras otro, como estrellitas, nos hilvana. Su voz de hilo azul.

eLLas se muEven comO el Mar

Cada mujer tiene su momento.

Ana Bella, cuatro hijos. Salió de su casa y creo una fundación para mujeres maltratadas. 

Eulalia, dos hijas, dejó su piso de Madrid y vive actualmente en Málaga.

Mercedes, treinta años de matrimonio, rompió su silencio.

Rosa dejó de tener el síndrome de Estocolmo 

Cada mujer tiene su momento.

Porque ellas no están solas, no deben sentirse solas. Porque ha nacido la complicidad ciudadana. Porque la violencia contra la mujer es la más vergonzosa violación de los derechos humanos (ya lo dijo Kofi Annan). Porque los hombres y las mujeres queremos avanzar juntos en la igualdad, la solidaridad, la justicia, el desarrollo y la paz.

Cada mujer tiene su momento. Debemos estar atentos para ayudarles.

Y cuando lo encuentren, su momento, volverán a vivir las pequeñas alegrías de la vida que nos dejó escritas Bertold Brecht:

La primera mirada por la ventana al despertarse, el viejo libro vuelto a encontrar, rostros entusiasmados, nieve, el cambio de las estaciones, el periódico, el perro, la dialéctica, ducharse, nadar, música antigua, zapatos cómodos, comprender, música nueva, escribir, plantar, viajar, cantar, ser amable.

Escenario: Palacio de Montehermoso

Natalia Mendiola, Juan Luis Deza y yo preparamos el recital "Ellas se mueven como el mar" con especial cariño y respeto. Sirvió para inaugurar las Jornadas "Empoderamiento colectivo frente a la violencia contra las mujeres", organizadas por el Servicio de Igualdad del Ayuntamiento de Vitoria-Gasteiz. 

Juntos por un mundo sin violencia y en igualdad.

Otoño agitado

Concatenaciones

cachiTOs de ALcolea

Luna grande y sol muy rojo. Cielo y cal. Río ancho. Calles blancas. Mediatarde. Medianoche. El silencio de la siesta. La plaza donde vendían polos. La casa de mi hermana. La azotea desde donde se ve la torre de azulejos. La sombra. La cancela. La estación de Guadajoz.