lunes, 5 de mayo de 2014
martes, 1 de abril de 2014
lunes, 31 de marzo de 2014
jueves, 27 de marzo de 2014
sOmbra buscA somBrero
 |
| Pintura: AnaSS (Ana Sánchez Serrano) |
¿Qué es antes la sombra o el
sombrero?
La sombra es al sombrero lo que el río a la
fuente,
lo que el recuerdo a la
vivencia, lo que la encina a su semilla.
El sombrero es a la sombra lo
que la fuente al agua,
lo que la vida a la verdad, lo
que la semilla a la potencia.
Sombra busca sombrero.
Sombrero busca sombra.
Ambos buscan con fé.
(AM)
sábado, 22 de marzo de 2014
pUro TeaTro
El poema BORRASCA ha sido publicado en la Antología de FRANCISCO NIEVA "Puro Teatro" (Córdoba, 2014), acompañando uno de sus dibujos. Mi agradecimiento.
 |
| Francisco Nieva |
Borrasca
Una vez vi de cerca a un ángel del mal tiempo.
Era más alto que la torre de Correos
y no tenía paraguas.
Me abrazó como amigo friolero
y siguió su camino en dirección al norte.
Yo me quedé pensando bajo el cielo nuboso
de leche levemente luminosa,
que soy un hombre solo haciendo su trabajo
a mil quinientos pies.
Por poco soy un pájaro esperando a que escampe.
Los
puentes son severos y también misteriosos.
Están
llenos de pasos inseguros
y
nunca sabe uno lo que hay al otro lado.
Nunca
sabes si al fin lo cruzarás,
si
habrás saltado antes.
Yo soy
de una ciudad de puentes en la niebla.
Existe
un puerto blanco bajo el mar
donde
atracan los buques naufragados.
Hay un castaño en Yale y una acacia en Sudán.
La estepa de Tanzania guarda un tigre
dormido.
Mi noche es un desierto llamado Kalahari.
Soy
quien escribe un verso en las pared.
Miro los ojos brunos de las moscas
y los ojos compuestos de la gente.
Te miro con mis ojos de lince, brujo y fuego.
Seguridad no busco, busco una certidumbre.
La certeza da un gramo de felicidad.
Se precisa humildad para saber
quién eres,
y un discreto valor para
expresar
tu verdad diminuta,
como quien deja libre un
colibrí.
Un
ángel del buen tiempo me abrazó
y
siguió su camino en dirección al sur.
Yo me
quedé pintando bajo el cielo nuboso
con su
poca luz tibia
de
leche levemente luminosa.
domingo, 9 de marzo de 2014
sábado, 8 de marzo de 2014
8 de mArzo
Hoy también es el día de la mujer que no sabe que hoy es el Día de la Mujer, de la que no tiene permiso para celebrar, de la que no tiene ganas de celebrar, de la que no tiene voz... Esas mujeres calladas también cuentan, nos necesitan y, en algún momento de su larga noche, nos sueñan. Por ellas y por las que luchan en defensa de un mundo justo y paritario, desde la cotidianidad, las artes, las ciencias, la política, o desde su interior… Y también por los hombres que nos acompañan, solidariamente, tanto en el respeto como en la lucha.
viernes, 28 de febrero de 2014
Paco, eL de Lucía
Se va. Pero no se va.
Paco estaba de
gira por “el extranjero”; ese día daba un concierto en la ciudad donde yo
vivía. Nos invitaron a entrar en su camerino a mi amigo Javi y a mí, por ser
paisanos suyos. Nos recibió abrazado a su guitarra. La soltó para darnos la
mano. Una mano vegetal, desnuda, con una cadenita de oro en la muñeca
izquierda. Y nos preguntó como para sí
mismo: “¿qué hasen dos españoles aquí pasando frío?”. Y se dibujó una sonrisa en su cara de árbol,
en su cara de jefe indio.
Paco de Lucía
llevaba el nombre de su madre, la música de su tierra y de la tierra, el espíritu
de un trabajador creativo e innovador, perfeccionista y humilde, filosófico y
sencillo, respetuoso y exigente.
Tres palabras: Grandeza.
Ritmo. Permiso. Era un maestro que pedía permiso. Era un hombre que escuchaba más que nadie. Y
porque escuchaba tanto podía reproducir el ritmo, las melodías grandiosas que
otras orejas obvian.
Cuando tocaba,
su cuerpo era la caja de resonancia. Porque la música excedía a la guitarra.
Salía de un hueco que rodeaba a Paco. Como un boquete en el suelo o una gruta
en la base de una montaña. De allí manaba o brotaba. Se originaba, como un
proceso orogénico, a través de Paco. Lo que tocaba, era la música que
escuchaba. Lo que sonaba, era Paco.
Era un virtuoso.
Dijo Tomatito: “Si tocas como Paco de Lucía, acabas teniendo tendinitis”.
Era y es. Se va
pero no se va.
viernes, 21 de febrero de 2014
aRde Kiev
Gracias, Elena, por compartir con nosotros esa emoción que a todos nos atañe.
ARDE KIEV, ELENA BUIXADERAS
ARDE KIEV, ELENA BUIXADERAS
domingo, 2 de febrero de 2014
sábado, 1 de febrero de 2014
viernes, 31 de enero de 2014
mUjer bajO un somBrero
Qué bonita mujer
debajo de un sombrero,
debajo de un olivo,
bajo un cielo tan plano como
una piscina.
Mira al ojo con trípode,
el ojo fijo, absorto de la
posteridad.
Qué preciosa mujer
en gris. En sombras.
Bajo el cielo extendido como el
envés del valle.
Mujer bajo un sombrero.
De ella vengo.
(De La
noche en una flor de baobab, Córdoba 2009)
domingo, 15 de diciembre de 2013
La veRDad, JorgE
“EL CAMINO DE LAS VERDADES”, LápizCero
ediciones. Jorge Girbau Bustos. Ilustración Varenka Girbau.
Jorge, George, ha escrito un
libro de verdad. Para leerlo hay que seguir un camino que se llama de las
verdades. Y como dijo Leibniz, Guillermo, existen dos clases de verdades: las
de la razón y las de hecho.
Todo eso está muy bien, pero lo
mejor de todo es leer este libro siguiendo o no los caminos, puesto que todos
los caminos llevan a un laberinto interior.
El libro termina en una
contraportada que es un fragmento del prólogo escrito por María José, Pepa –la musa
de Jorge, George-, donde ya empieza el lector a estar contento por tener este
libro entre las manos, este camino de caminos que se bifurcan. Dice Pepa que “el
tiempo está hecho de átomos y de hierro, de ese átomo que se convierte en amor…
y de ese hierro que se ha forjado en el mar”.
El camino es un libro de viajes: Inglaterra,
Galicia, Segovia, Madrid, Vitoria…, un libro de equipajes y de bagajes: el
amor, la reflexión, la razón pura y la razón práctica. Está hecho de objetos
cotidianos: pérdidas y encuentros, alegría y tristeza, yin y yang. Está escrito
por un hombre despierto a su mundo y abrazado a su gente.
Un libro me parece bueno cuando
escribirlo o leerlo es como vivirlo. Al leer este libro lo he vivido, como
Jorge lo vivió escribiéndolo. La palabra poética no debe adulterar la verdad,
sino engrandecerla con el filtro de la emoción y de la imaginación.
Jorge enamorado: Mi pijama olía a tu pijama / mientras dormíamos,
/ mi pijama olía a tu pijama / mientras el frío cubría la ropa. / Pepa dormida
es como un glóbulo rojo…
Jorge enfadado: Rompemos el cuello a las aves… / sólo porque
vuelan alto…
O triste: este
poema tirita / y no tiene bufanda. / Este poema llora, llora y llora…
Jorge en casa: En el
suelo de la calle Santa María / están las nubes que han sido viajeras / desde
el cielo hasta nuestra casa…
Dejándose llevar: Creamos nuestro propio Támesis / de aguas
verdes y esperanzas / y mientras lo veíamos más nos queríamos…
La VERDAD, Jorge, no esperaba
menos de ti. Buena suerte, caminante
Jorge.
jueves, 12 de diciembre de 2013
Afuera llueve
Afuera llueve
_dice el cronopio. _Todo el cielo.
Nadie
que viva aquí abajo ha visto jamás el cielo como se ven las cosas que se tocan,
se rodean o se comen. Nadie averigua cuánto pesa el cielo, a qué sabe, si tiene
o no gusanos. Nadie que viva aquí dentro puede trabajar la materia del cielo. _Afuera llueve, -dice el cronopio que ha
visto llover de verdad, cuando las montañas se derriten, los charcos se vuelven
océanos llenos de barcos y las nubes son tantas que tienes que comértelas para
caminar. _Todo el cielo. _Dice
el cronopio que jugaba de niño a pintar rayuelas, colorear mandalas, acariciar
cachorros. De arriba a abajo. De oriente a poniente. 33 grados. 45 longitud.
Paralelo Catorce S. Agua para los desiertos, los escarabajos, los rosales.
Nadie que viva aquí abajo espera que el cielo descienda, nos envuelva, nos
empape. _Todo el cielo. _Repite el
cronopio. Y su voz nos atrapa uno tras otro, como estrellitas, nos hilvana. Su
voz de hilo azul.
jueves, 21 de noviembre de 2013
eLLas se muEven comO el Mar
Cada mujer tiene su momento.
Ana Bella, cuatro hijos. Salió de su casa y creo una fundación para mujeres maltratadas.
Eulalia, dos hijas, dejó su piso de Madrid y vive actualmente en Málaga.
Mercedes, treinta años de matrimonio, rompió su silencio.
Rosa dejó de tener el síndrome de Estocolmo
Cada mujer tiene su momento.
Porque ellas no están solas, no deben sentirse solas. Porque ha nacido la complicidad ciudadana. Porque la violencia contra la mujer es la más vergonzosa violación de los derechos humanos (ya lo dijo Kofi Annan). Porque los hombres y las mujeres queremos avanzar juntos en la igualdad, la solidaridad, la justicia, el desarrollo y la paz.
Cada mujer tiene su momento. Debemos estar atentos para ayudarles.
Y cuando lo encuentren, su momento, volverán a vivir las pequeñas alegrías de la vida que nos dejó escritas Bertold Brecht:
La primera mirada por la ventana al despertarse, el viejo libro vuelto a encontrar, rostros entusiasmados, nieve, el cambio de las estaciones, el periódico, el perro, la dialéctica, ducharse, nadar, música antigua, zapatos cómodos, comprender, música nueva, escribir, plantar, viajar, cantar, ser amable.
 |
| Escenario: Palacio de Montehermoso |
Natalia Mendiola, Juan Luis Deza y yo preparamos el recital "Ellas se mueven como el mar" con especial cariño y respeto. Sirvió para inaugurar las Jornadas "Empoderamiento colectivo frente a la violencia contra las mujeres", organizadas por el Servicio de Igualdad del Ayuntamiento de Vitoria-Gasteiz.
Juntos por un mundo sin violencia y en igualdad.
sábado, 2 de noviembre de 2013
miércoles, 9 de octubre de 2013
cachiTOs de ALcolea
Luna grande y sol muy rojo. Cielo y cal. Río ancho. Calles blancas. Mediatarde. Medianoche. El silencio de la siesta. La plaza donde vendían polos. La casa de mi hermana. La azotea desde donde se ve la torre de
azulejos. La sombra. La cancela. La estación de Guadajoz.
viernes, 4 de octubre de 2013
en LampEdusa
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| Ana Sánchez Serrano |
Transcribo varios
titulares de distintos periódicos: "Más
de 200 inmigrantes muertos en un naufragio en Lampedusa. Varios pesqueros
negaron su ayuda. La tragedia de Lampedusa indigna al pontífice. Italia carga
contra la UE por no tomar medidas. El mal tiempo obliga a suspender la búsqueda
de cadáveres..."
No hay que añadir
nada, creo. No eran peces, eran personas sin lugar en la tierra. Qué
desconsuelo. Silencio y flores, sí. Y para cuándo la justicia. La solidaridad.
La hermandad.
miércoles, 2 de octubre de 2013
jueves, 19 de septiembre de 2013
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